# MATARÉ #

# MATARÉ #

Mataré mi cuerpo con miles de botellas vacías,
con las toxinas del momento
que marchitarán mi cabeza peldaño a peldaño,
con el frío que se entrometerá en mi sangre
congelando mis latidos,
mataré lo que soy,
un esperpento que se ondula con el viento más leve,
un maldito chiste agresivo que descubre los rostros,
un caminante que no puede despegar los pies del suelo,
un conjunto que no sabe ser ni estar.
Mataré mi cuerpo hasta hacerlo cenizas del viento,
tendré el miedo que habrá que tener
cuando llegue al hospital rendido,
y al final, quizás, seré
un cobarde que no querrá morir,
pero a dios, ni palabra,
lloraré anchas lágrimas que no lavarán
la rutina que crucificó mi tristeza impotente,
dejaré tantas cosas por hacer que no
tendrá sentido contarlas en los últimos suspiros,
mataré el correr de mi reloj
y dormiré sólo si lo procuro,
mataré lo que ves,
y si supiera de mi postrera mañana,
tal vez sea mejor,
será la última jugada en la ruleta de mis horas,
una efímera estrella que disfrutará su brillo
hasta que se abrace a las sombras de la noche,
la recibiré con un guiño cómplice,
me pedirá un verso y se lo daré,
después se irá sin adiós, sin despedida
y no me percataré de su partida,
nos dejaremos libres al fin,
el amanecer y mis ojos ya no se
contemplarán con desdén y
por fin olvidarán el odio
que los puso
frente a frente
cada día

# DE LA MUERTE #

# DE LA MUERTE #

Parásitos inclementes, mordaces, malditos,
arquitectos del final, pensadores del infierno,
hijos del veneno, del sacrilegio insensato,
accionistas que invierten en desiertos,
conquistadores de lo eternamente ajeno,
prestidigitadores del cemento y la cal,
devotos de la insolencia perversa,
cocineros del apocalipsis prematuro,
bandidos fugaces del aire tibio,
ladrones de la luz, asesinos de la luna,
caladores de la tierra,
conspicuos de la ignorancia,
visitantes malvenidos,
reseñas de un mal sueño
que no perece

así nos acusan
los cielos despellejados,
el río ya osamenta,
los bosques troquelados,
el aire ya humareda.
los animales disecados,
el sol ya letargo.
En resumen,
el mundo y sus frondas
que presencian
su propio funeral
vilmente orquestado
por nosotros, sus hijos,
los funcionarios de la muerte

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos,
porque emigran libres
a deshacerse en la niebla,
porque abren las jaulas
al despertar,
porque no hay anclas ni lazos
que unan la irrealidad
con el vivir del pensamiento,
porque sólo quedan manos
irrisorias y vacías que nada
ofrecen ni reciben,
porque les queda, como residencia,
paredes de carne en
putrefacción, por eso hullen
por la ventana que lleva
a morir con el alba.
Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos
porque prefieren
desaparecer,
antes que quedar
sin el abrigo
del
espíritu

# EL NO-MUNDO #

# EL NO-MUNDO #

Quise hacer realidad una historia no contada
que nació en un sueño,
un sueño donde
habían palabras que se comían
dientes devoradores de caminos,
habían canciones que no pretendían
llenar alcancías ni atontar los sentidos,
habían uniformes verdes colgado de una pared
y se llenaban de polvo,
había un sol que brillaba todo el día y toda la noche,
y no hacía sombras,
había un corazón para cada mundo
y en cada mundo estabamos nosotros,
había un pincel por cada mano,
una luna por cada horizonte,
y en cada mano, en cada horizonte
nos encontrabamos.
Eramos como el arco iris,
distintos colores de una misma sonrisa
e igualmente iguales,
había un juego de mentira que ya nadie quería jugar
y se llamaba guerra,
había un juego de verdad que nadie quería dejar de jugar
y se llamaba memoria,
habían payasos sin lágrimas en los ojos
y si la gente lloraba, era de tanto reír,
faltaban bocas para tanto alimento
y el frío se acongojaba al ver tanto abrigo,
pero también allí
la gente despertaba,
la gente se topaba con el final,
como yo,
malditas mis historias soñadas,
maldito mi no-mundo,
maldita mi utopía,
maldita mi alma,
maldito mi despertar,
maldito para siempre,
para siempre,
para
siempre

# NO ATENDIMOS AL FINAL #

# NO ATENDIMOS AL FINAL #

Y nos metimos en un después
de unos corazones sin sentido,
en un después que no nos
pertenecía,
en un posterior enjambre
de cerraduras muertas,
en un sitio de puertas
abarrotadas de rocío,
nos inmiscuimos con
cerrazón tras la borrasca,
no atendimos al presagio
del final,
creímos en el tiempo
cuando en verdad
no había
un
después

# COSTURAS DEL CORAZÓN #

# COSTURAS DEL CORAZÓN #

Mareas de estiercol
abrazan mis brazos
¿qué sucede en el puerto
de mi cavilar?
caminos de entierro
cantan mi canción

el amor como un túnel.
su subir, su bajar,
sus espacios de oscuridad,
sus mediodías de frío,
sus noches de luna sin sal
y sus motivos de sol

los resortes oxidados
saltan disparatados
por donde quiere
arribar el olvido
y se llevan las agujas
del tiempo del momento

complicidades lejanas
de lo que fui y lo que soy,
compañeros de la ruta
que a veces no se encuentran,
que se reprochan palabras
y costuras del corazón

¿quién forjó las heridas?
¿mi ayer o mi hoy?
no hay certezas si hablamos
de la angustia que se encarama
cuando miramos hacia atrás
desde nuestro delante

y es en vano sollozar un pasado
desde un presente si no
pretendemos futuro,
es en vano mirarnos las
cicatrices frente al espejo,
y también desentenderse

así que aprenderemos el son
que nos hace bailar los
compases destartalados
de los tiempos sin pausa
de este corazón que
al palpitar agita los vientos
y resopla marejadas

que busca los rincones
de telaraña y musgo,
que busca los huecos
de soles que no queman,
que busca el descanso
justo para no hartarse,
algún día, de latir

# SENTIMIENTOS GENÉRICOS #

" Genérico: Se aplica al nombre que se refiere a personas
o cosas pertenecientes a conjuntos de seres que tienen
las mismas características. Apelativo, común. "
Diccionario Manual de la Lengua Española Vox.

# SENTIMIENTOS GENÉRICOS #

Envasados van los corazones,
como modelos para armar,
junto a los sentimientos que
hacen fila en una línea de
montaje con recetas al dorso
y, por supuesto,
fecha de caducidad.
Su engranaje repetido
se aceita en nuestro día a día
de billetera y recurso,
nos llama la moda del momento
y aseguramos que nos gusta o
habrá que convencerse,
habrá que formar parte
para ser,
para compartir las miserias,
para involucrarse en un mismo ciego,
para sonreír a la par de la tristeza,
para parir un nicho de muertos,
para encordar guitarras mudas,
para participar de la derrota,
para que el tiempo
del ahora y del ya
no nos destierre,
o habrá que estar al margen,
un poco al menos, para
acompañarse de una
soledad verdadera,
que es la nuestra,
que es más leal
que la soledad
de todos: la genérica.
Que nos engulle
en la boca de la muerte

# DEL ODIO #

" Es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio "
Mario Benedetti

# DEL ODIO #

Venimos de la noche,
de su oscuridad,
desarraigados de cualquier lugar,
deshabitados de paz
con un silencio incisivo,
Transcurrimos en un tiempo
que no es el nuestro
masticando la impotencia
y su misma herida,
descubrimos la rabia,
sentimos la hiel,
abarcamos el fracaso
en su extensión inefable,
estuvimos donde no se debía
y hasta quisimos dar muerte
porque cuando dolió la vida
buscamos
venganza,
asumimos los desconciertos
cuando emprendimos el camino,
esa ruta de oropel,
de sonrisas que no lo eran,
de alambradas,
de amaneceres tardíos,
respiramos la podredumbre
y ni siquiera era nuestra,
mendigamos porvenir
y sin tener presente,
digerimos el veneno
y sin alimentarnos,
sufrimos las pesadillas
y sin apenas haber soñado,
sin embargo,
aquí estamos
y si somos
la
generación perdida
es porque
venimos
del
odio

# LA CANCIÓN QUE NO SABE SOÑAR #

# LA CANCIÓN QUE NO SABE SOÑAR #

La canción que no sabe soñar
no puede resistir en vela,
no tiene nada para añorar
ni ante la cárcel se rebela

no reinventa relojerías
para un mejor nuevo futuro
porque cede en la cacería
de este frío presente oscuro

se olvido de enaltecer el alma,
de iluminar el horizonte,
se olvido de perder la calma,
de gritar y subir al monte

en mi memoria de canciones
relucen sueños y caminantes
que entre montones de ilusiones
alumbran voces incesantes

y sus ecos no se apagarán
aunque revuelen las guadañas
y sus bocas no se morirán
porque miles más las apañan

# NUESTROS SECRETOS #

# NUESTROS SECRETOS #

En la habitación de los secretos
vive nuestro ser impensado,
nuestro bibliorato de verguenzas
y aquella inocencia perenne

en este cuarto deshabitado
estan las verdades del cuerpo.
Rápido se llena de rencores
que agazapados pierden paciencia

nuestros misterios no son soledad,
al menos nos siguen callados,
pero con las ganas de relucir,
de colorear nuestras mejillas

todos los secretos son latidos
que palpitan hechos, historias
que no recurren a los olvidos
que recubren nuestra memoria

a veces se escapan de la boca
como maldiciones perpetuas,
como promesas desatendidas
o como lágrimas ingenuas

todavía reparan en vidas
y amores que no nos competen,
como buscando un pedazo de alma
para aferrarse a la realidad

para así, quitarse los grilletes
que les echa nuestra conciencia
para poder ser, después de todo,
algo más que meros secretos

# ¿MALA SUERTE? #

" Me duele el futuro y el codo
de tanto pensar "
Poncho K

# ¿MALA SUERTE? #

No es fortuito este desequilibrio
en donde somos mecidos,
no es esta desesperanza una
mala jugada de la moneda,
no es este silencio instalado
una casualidad de bocas mudas,
no es esta juventud desorientada
sólo pequeños despistes.
Tal vez sea una firma sin aclaración,
un reloj manipulado,
un botón rojo, un avispero,
un trono de oro,
un dictamen desconocido
o peor aún, un dictamen concensuado,
tal vez sea un grupo de acreedores,
una maquinaria, un bolsillo,
un coro de malditos,
una escalera de números,
unos medios controlados
o peor aún, unos medios controladores,
tal vez, incluso sean,
granos de arena imperceptibles,
ácaros en entropía,
aire frío dirigido,
palabras escondidas,
quizás miedos por augurios,
carismáticos por dioses
conformismo por quietud,
sedición por falacia,
quizás no lo sepa,
pero hay algo que me queda claro
esto no es simplemente
mala
suerte

# AYER YA SE FUE #

" Qué peste, faltan para el domingo
como siete semanas "
Mario Benedetti

# AYER YA SE FUE #

Ayer el sol me miró todo el día,
ayer anduve a mi aire,
ayer un poco más de descanso,
ayer un poco más de lo que soy,
era recorrer las horas,
y aunque fueron breves,
respiré
cada uno
de sus
segundos
con bocanadas sinceras,
entre risas y bostezos,
ayer el reloj corría sagaz
hacia hoy,
ayer hablabamos de lo triste
que iba a ser hoy,
ayer el horizonte relucía de vida,
hoy es el mismo que nos mata,
ayer nuestras almas revoloteaban,
hoy son las mismas que se escapan,
era no escuchar el puñal del
despertador que puntualmente
se clavaba y dejaba estrías
desalentadoras,
pero da igual todo
lo que ayer fue,
porque ayer
ya se fue
y hoy,
hoy
otra vez
es
lunes

# SABEMOS DEL INFIERNO #

# SABEMOS DEL INFIERNO #

Sabemos del infierno
lo que nos rodea,
sabemos que lleva soledad,
la soledad de la noche
que es la que tiene
estrellas
como
lágrimas,
sabemos lo que nos dicen
los libros cuando
nadie
los
abre,
sabemos la mala compañía
que en sus recodos
acontece,
el titánico despliegue
de sus frondas insondables,
la marejada invisible
que nos arrasa a la vuelta
de las esquinas que se
construyen tristes,
sabemos que, sin embargo,
a veces son pequeños
como el ojal de una mirada,
pero también, así de profundos,
latentes, victimarios,
así de malditos y por supuesto
eternos,
sabemos sus orillas que
son casi hogar del sin alma,
sabemos sus abrazos traicioneros
para nada avisadores
y
el naufragio de nuestra sangre
por sus acequias inconquistables,
el llamado nuestro
para con él,
como sin querer, como con disimulo,
sabiendo del dolor, buscamos la llaga,
la apretamos y nos dolemos
los unos
a los otros
¿para compartirnos?
¿para partirnos?
para estar en los otros,
para buscar vida,
para sentir ser,
para odiarnos el odio,
para formar parte.
Sabemos,
realmente
sabemos, pero
podríamos saber más, sólo
basta borrar la neblina
de los ojos, atender al
infierno, sus manifestaciones,
su él en mi, su él en todo
y en todas las ausencias
que no se cargan de olvido

# ¿QUIÉN CANTA? #

" Cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota "
Mario Benedetti

# ¿QUIÉN CANTA? #

¿Quién canta?
El que grita más fuerte si tiene que callar,
el que nace con una canción,
el que espanta la muerte con un verso,
el que abraza, pero de verdad,
el que da la bienvenida cuando no hay
quien espera,
¿Quién canta?
el que busca la realidad en la utopía,
el que sueña sin peros y sin embargos,
el que no morirá nunca aun ya muerto,
el que destiñe las tormentas del destino,
el que se le eriza la piel cuando
habla de la libertad
¿Quién canta?
el que pinta corazones con el alma,
el que prefiere ser ruiseñor que león,
el que no sucumbe en las manos de lo imposible,
el que sabe que su patria la determina su andar,
el que no entiende de futuros bancarios
y enloquece en los horarios de oficina,
¿Quién canta entonces?
¿quién?
el que confía que vale la pena

# NOCTURNA DEL DÍA #

# NOCTURNA DEL DÍA #

Naciste con la piel lejana
de
la
muerte,
un futuro de abandonos escolta tu mirada,
sobre tu ruta de polvo y de cemento
nocturna del día eres,
siendo hija de la noche,
tu padre es tu verdugo y
tu condena es ser reflejo
de la nada que forjamos.
Tu alma es la penumbra
que inventa el lamparón,
ella vaga en las oscuridades del tiempo,
en los finales del atardecer,
pero tu formas con el sol
el espectro de lo que soy
y me sigues callada, paralela
y no te hablo, apenas te miro,
como un tonto te ignoro
aun sabiendo que al final
del pasadizo de los latidos
de
la
vida
serás tú, sombra de mi
la que descienda conmigo a donde
sea que arribemos,
con tu mano
en la mía,
con tu espacio
en el mío,
con tu silencio
en mi voz
y con tu aire
en mi último suspiro

# NI EN CUENTOS #

# NI EN CUENTOS #

Esto no me lo contaron
ni en cuentos,
resulta que la arena, resulta que el tiempo,
resulta que lo que no somos,
resulta que los pasos que no damos,
resulta que los espejos que no nos
devuelven la mirada,
resulta que las cornisas
que nos llaman al vacío,
resulta que la mierda que
nos llega hasta el cuello,
resulta que el miedo que
nos siembra la locura,
resulta que la rabia que
se viste de cárcel,
resulta que la mirada que
olvida al horizonte,
resulta que la emboscada que
nos cerca el corazón,
¿resulta qué todo esto
es lastre de nuestra
vida?
¿Y resulta qué nada podemos
hacer?
esto no me lo contaron
ni
en
cuentos

# NINGÚN AYER #

# NINGÚN AYER #

Unos sueños deshojados se evaden colgados
de una botella de whisky,
el suelo, como nicho
inalterable
exhibe mi figura cuarteada,
las lágrimas se mezclan con el hielo del vaso
y pasan desapercibidas,
la noche y la ventana
tiemblan de frío,
las estrellas y la luna
se fueron sin hablar.
En ningún ayer imaginé
este hoy sin vísperas de sol,
ningún ayer me explicó
que las personas en verdad
son reflejos de su sombra,
ningún ayer me dijo
que hoy se romperían
los lazos del corazón
y el futuro,
ningún ayer me contó
realmente
quien yo era,
quien yo soy.
Ahora sin ser,
mis dedos marchitos escriben
plegarias a la nada,
al vacío,
al rincón donde
reposo sin descansar,
ahogado en perdiciones
sin salida y sin embargo
aún
obnubilado en este licor
de mis dolencias
no cierro la cerradura
de la vida.
Aunque
ningún remiendo
quede del ayer,
permaneceré
sólo por esta tinta
de los charcos
que todavía
habita en los tinteros
que resisten a quebrarse

# MIRANDO ESPERANZAS #

# MIRANDO ESPERANZAS #

¿Qué son las esperanzas de un día?
un atavio del momento

un empujón de la fe
algo que prendemos
a
nuestros
sueños
las esperanzas
se disfrazan de
amor
cuando son muerte
encandilan el puñal
para que no lo veamos venir
algunas esperanzas
son ciertas
porque cargan nuestros
pasos de ímpetu
incondicional
las mantenemos ante
tiempos inciertos
como ataduras al vivir
estas buenas esperanzas
se escriben en los
besos que no son de papel
en el choque de tu
mirada y el horizonte
en las manos que
conjuran sonrisas
en los motivos que nos
enfrentan contra el
veneno mezclado con
desilusión
y
realidad
que hábilmente
nos dosifican
para que mueran
las esperanzas
verdaderas
esas que realmente
quieren
ser mucho más
que simples
esperanzas
por eso
ojalá
que siempre
nos
sobren
los
motivos

# ROMPECABEZAS(o pedazos de vida) #

# ROMPECABEZAS(o pedazos de vida) #

Pedazos de vida recojo
porciones de corazón
que cayeron al
abismo del tiempo
historias cuajadas
cargadas de angustia
de ansiedad
de desencuentro
amores en extravío
finales que no encallaron
son sólo
piezas
de
rompecabezas
perdidas por el asfalto
que buscan encontrarnos
para contarnos fragmentos
de cuentos que eran
de la
imaginación
y ya no
porque
se escapan
de
ella
al ver que nadie
las escribe en papel
por eso prefieren
nadar por el cemento
esperando
que
alguien
o
yo
las abracemos
les demos razón
y fantasía
suficiente
para que
puedan zurcirse
en la historia
de
nuestros caminos
y así
vivir para siempre

# MALDITO INVENTO #

" Una mañana exacta
seís y cuarto
suena el despertador como sonaba
en el resto del año
un alarido. "
Mario Benedetti

# MALDITO INVENTO #

Y volvió la rutina otra vez,
como quien quiere la cosa,
querer como decir, no como verdad,
vuelve porque intercambia
tiempo
por bienes,
por momentos,
por seguridad,
¿por seguridad?
No,
no,
y
no,
nada de eso,
ni un ápice de paz,
ojalá fuera tiempo
y
nada
más,
pero está el orgullo
el cuerpo, el sol,
la almohada
y el sabor de
decir
no,
de decir
me voy,
de decir
hoy no,
se ha llevado
maravillas,
pero
todavía
me queda el sabor,
como pequeña estrella,
como cicatriz, como sonrisa
y con él
las ganas
de embaucar
a ese maldito
invento
llamado
rutina