# BATALLA INFINITA #

# BATALLA INFINITA #

Las manos como amuletos
se entrelazaron a la suerte
y las ventanas clausuraron
la llegada del albor.

La voz del idilio suele volver,
pero sólo una vez deja
un eco inolvidable,
una sepultura latente
en cada remembranza.
La cama se reconforta
en la oscuridad,
no precisa del sol
para abrigar,pero ahora
sólo es un grillete.
Allí quedé queriendo
a la nada en su parsimonia
yerta y estática,
es todo el resto que pude juntar,
neblina y recuerdo
que reverberan en la habitación,
no puedo rasgar las paredes
ni dejar atrás puertas y cerrojos,
la moqueta áspera araña
mis pies descalzos,
corta su carrera, su gallardía,
los renglones que descansan
en el cajón ya están todos escritos
o borroneados, son un quejido,
el reloj se detuvo cuando cayó
la última espina tibia por mi mejilla.
Resurgirá la esperanza porque también
cada día se levanta la pena,
ahí estaré elaborando mis destellos,
en esa batalla infinita
donde nos cruzaremos, sin dudas,
con el mismo deseo y la misma decadencia

# (DES)AMANECER #

# (DES)AMANECER #

Con los ojos hechos cenizas
por historias que han ardido
y con el cordel de la memoria
deshilachado y anudado
(como quien quiere aprender
a no recordar)
se me forma un abismo
entre los pies y el mundo;
a cada paso, una caída libre,
a cada vela, un huracan.
Y despierto por el aleteo
de las moscas que adornan la podredumbre
y embebido en sudor rezo porque todo
haya sido un sueño vengativo,
pero no, el sol no se ciñe
a esa pequeña esperanza,
sólo se limita a agitar
sus rayos y a romper
mi rostro en el espejo.
Después me queda avanzar
por la rutina del día
con el corazón metido en la cabeza
pensando y pensando
qué hacer y cómo actuar,
si decir si o decir no,
si callar o gritar,
si romper los cristales
o cerrar las cortinas,
si abrir el pecho
o apagar los ojos,
si abrazar o abrasar,
mientras mis manos máquinas
hacen lo debido a la fuerza
de las cadenas del presente.
Así me manifiesto,
estando en un lugar,
pero lejos, muy lejos en verdad,
enclaustrado en mis adentros en pos
de respuestas sin preguntas
que dice o no dice
tu boca.

# PALABRAS O RUIDOS II #

# PALABRAS O RUIDOS II #

No hay duda en las palabras

que esquivan la guadaña

y si los sueños las quieren 

dormir, despertarán,

no habrá mansedumbre ni silencio,

son los renglones látigos

como serpientes hambrientas.

No es del cielo la ambición del soneto

ni tampoco de la verde pradera, 

qué dice, alcohol y asfalto,

vómitos suicidas, venas abiertas,

ruina en la bocacalle,

relojes sin agujas.

Las estrofas tendrán lugar en bocas rotas

y canciones del desierto

con el corazón yermo,

mañana se encenderán

aunque la luz faltase

porque algún dios

se la llevó bajo el brazo.

Y es que hay tesón en los versos

de los que no esperan nada de nada,

surcan en ellos los perdidos porque por ellos

están más o menos vivos,

y aunque nadie los lea o cante,

aunque el papel se prenda al polvo,

la tinta late sola en su oscuridad

como angel sin aura, 

como espejo en desuso,

y puede que lleguen al fin del significado,

que alguien juzgue aquellas palabras 

y las declare obsoletas

pero no se estarán quietas en el museo de lo arcano

ni en el cementerio de los cajones cerrados.

No, jamás, mientras no haya pausa en nuestros labios,

revolotearan como mariposas eternas

con sus colores de tempestad y arco iris

y no habrá red ni trampa alguna

que las encause por la senda de la muerte

que no es nada más y nada menos

que la forma más cruel del olvido.

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE #

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE #

Me levanto con trenes con retraso
y calendarios sin apócope,
con siestas pendientes
y aproximaciones de la muerte,
y más que nada, esto último,
con cercanía y consenso
mirando con cariño las navajas
como alguna vez supo Miguel Hernández
(el poeta de las trincheras).
Si la vida es un cable tensado,
nosotros somos equilibristas embriagados
que por momentos miran afanosos el abismo
y por otros se aferran con pavor
al acero sin dar un sólo paso.
Sin embargo, tal vez todo el vivir sea
menos que eso, y más irrelevante, y más escueto.
Ahora mismo no sabría qué decir,
aunque te mirase a los ojos con toda la verdad
en la que todavía creo.
Lo que si se, como verás, es que la muerte,
día a día, hace sus aproximaciones con sigilo
y parsimonia en una vasta variedad de facetas,
repito, no se qué tanto vale nuestra alma en el mundo,
no se de qué vale nuestro abrazo y nuestra fe,
no se por qué pisamos el suelo ni tampoco
si nuestras huellas escriben sentidos,
pero si se de qué está hecha la máscara de la guadaña:
de espejos, de minuteros, de besos de adios,
de hambrunas y saciedades, de ruiditos de tormenta,
de mentiras y sacramentos, de rabias contenidas,
de teléfonos, de espigas, de una nocturna soledad,
de unos dientes que no pueden sonreir,
de una caricia que no acaricia,
de desiertos escondidos en paraísos,
de vasos rotos, de bocas vacías,
de alquileres, de hipotecas, de gente nadie,
de tu monstruo acechándote en los sueños,
de lapiceras que nunca supieron escribir un verso,
de amores que no se dejaron amar,
de amuletos que siempre fallan,
de un dios que no es dios ni nada,
de el sol si quema, de la luna si hiere,
del universo y las galaxias,
del mundo y sus habitantes,
de la realidad, de toda esta realidad
que cada día nos maldice y golpea
como si estuviéramos hechos de piedra.

# LA OSCURIDAD II #

# LA OSCURIDAD II #

Tengo que escribir una canción
o un poema para salirme
de la oscuridad y es que hoy
se ve tan radiante y absorbente,
a veces sirve para alejarse de todos,
y a su vez, para dejarnos en compañía,
pero hoy, justamente hoy,
la oscuridad no ampara el desamparo,
no consuela los espacios de la nada,
no destruye soles,
no invoca un buen sueño,
no trae a cuestas deseos provenientes
de botellas sobre el mar,
ni siquiera estrellas volanderas,
ni siquiera lunas llenas.
Hoy se salió del diccionario
y aparcó sobre mi insomnio,
clavó sus agujas infectas
y grabó soledades vigías,
me envolvió con su manto
de recuerdos y virtudes
para luego dejarme desnudo
en mitad del desierto.
Su juego es el de un dios perverso
que llega en los buenos tiempos,
se viste de bufón y revolotea
con euforia sangrante,
luego anda por los corazones que habitamos
(nuestro último resguardo)
y apaga con sorna
cada una de nuestras velas
como si aquellas llamas que
brillaban como rayos ardientes
no fueran más que simples ficciones
o fulgores de utopías moribundas.

# EL FIN #

# EL FIN #

Las palabras y los pasos siempre fueron a tientas,
pero de cuando en cuando uno se atreve a pensar
que todo puede ser diferente y mejor,
por eso remonta un barrilete
aunque haya augurios de tormenta
y mientras danza en el aire
la decepción se ve lejana,
hasta que llega dando un portazo,
gritando a voces, cambiando el sueño
por un insomnio imperecedero,
así, como una daga furtiva,
que atraviesa con la misma ferocidad
el corazón y la cabeza.
Y después sólo quedan las cicatrices
que no son más que libros blindados,
archivos taciturnos, biografías breves,
allí es donde almacenamos toda la vida vestida de muerte,
allí es a donde volvemos cuando nos hallamos
perdidos en la niebla, allí nos inventamos
un refugio o un placebo o un destino cierto,
allí es realmente en donde aprendemos.
Sin ese escondite
nos llenamos de abrazos de nada,
de mapas inconclusos,
de borradores y borradores y borradores
que van a parar al basurero,
de pasadizos tenebrosos
que hierven por dentro,
de días grises que se niegan terminar,
y deseamos empezar con el fin,
pero el fin viene y va,
no nos da el gusto de ser previsible,
no se anuncia con antelación,
por supuesto que no,
se asoma por el horizonte
con su mirada gélida
y contempla la función y aplaude y ríe,
toma nota, se relame y espera.

# FRASES SUELTAS #

# FRASES SUELTAS #

Tengo frases sueltas,
ideas que no me conciernen,
mi unguento y nutrimento,
mis baratijas de tinta que se corre
acá existen, acá están.
De las botellas vacías salen las verdades
como monstruos sin mordaza
fugitivos de la cárcel de la normalidad.
Como las hojas de otoño
los corazones se destruyen,
el tiempo aplaca cualquier ídolo,
cualquier consistencia.
El mundo construído queda arrasado
por torbellinos silenciosos
que antes tenían voz y querer,
y que ahora sólo dejan frialdad y desmemoria.
El amor no lleva a Roma
aunque sea su anagrama,
todo lo que se dice(y tenelo bien en claro)
mañana habrá que desclavarlo.
Ser feliz en un suspiro profundo,
en una oscuridad sin vela,
incluso en el peor de los infiernos,
eso es lo que sirve,
aquel instante deberás de disfrutarlo
porque después quedará por el camino.
¿Cuándo fue que nos quedamos ciegos
del pecho hacia adentro, del pecho hacia afuera?
Servimos ágilmente para lo elemental,
lo claro y conciso, lo superfluo,
pero frente al espejo, mirándonos,
nos quedamos en babia, distraídos y abstraidos,
preguntándonos si tiene sentido seguir adelante,
si valió la pena danzar entre las dunas y las carreteras,
si la vida que nos depara cada día
es la que queremos llevar escrita en el rostro,
pero claro, si el espejo no responde,
nosotros tampoco.
Tengo frases sueltas,
pensamientos despiadados,
mi espina y mi cadalso,
mi maltrecha alfombra de bienvenida
acá existe, acá está.

# ANESTESIA #

# ANESTESIA #

La noche sirve para buscar la anestesia
y ver más allá del halo de moscas de los faroles de neón,
ahí, en la plena oscuridad adornada con estrellas tenues
escribimos nuestra huída, la periferia de nuestra sonrisa,
el despliegue brillante de las alas de la vigilia.
La necesidad urgente de los que trajinan por el día
es encontrar en rumbos casi ciertos el desvelo perfecto
y allí, una razón que justifique tanta cadena y tanto hartazgo,
quién sabe si es una droga para despistar a la mente
o el cobijo de besos oportunistas;
el trago helado del sol embotellado
o el rito de las almas amigas congregadas;
quién sabe si es un libro alumbrándonos con sus palabras,
o el espacio silencioso donde nos quedamos
solitarios con nosotros mismos;
un rayo partiendo el horizonte lejano
o simplemente, la solemnidad de un balazo en la cabeza
para que no se dilate más la llegada del ocaso
que viene, quizás, con más buenaventura que el futuro.

# INCONSISTENCIAS II #

# INCONSISTENCIAS II #

Aunque nos hartemos de perdices
nada es tan sencillo,
entremezclar corazones significa
romper también sus corazas
y aunque conserven sus misterios,
las verdades deben ser como espejos,
esa es la manera de que
los calendarios apilados no terminen
por llenarse de polvo y ganas de olvido,
nada bueno y nada malo perdura en el tiempo,
sólo prevalece lo real
con sus desfases y descalabros,
con sus tactos que son hervideros,
con sus sensaciones que son mundos,
con sus flaquezas y despistes,
con sus inviernos del infierno,
con su candil al final del umbral.
Las palabras son cruciales,
hemos de decirlas con claridad y sentido
sabiendo los impactos que generan
cuando son certeras,
y no jugar el querer al azar y al viento,
no vender confianzas de utilería,
no entregarse a la maquinaria de la costumbre,
ni al control perseguidor, ni al silencio temeroso.
Si la vida en su hondura o algunos hechos puntuales
dejan en evidencia que hay vacíos que
no se llenan ni cambian,
será mejor que cada estrella sea con su brillo,
que cada tormenta amaine en su alborada,
que cada boca muerda otro beso
y que mueran los cerramientos acaparadores
para que la libertad de cada quien sea mapa del futuro,
quizás, así, ya no sangre ningún dolor
ni se sueñe una venganza
cuando se bifurquen los caminos.

# OSCURIDAD Y SILENCIO #

# OSCURIDAD Y SILENCIO #

Mancillo mi alma entre botellas y libros de Bukowski,
entiendo, por fin, el no sentido de la vida,
avanzo entre el claro oscuro de los días
y pienso sobre cual será la mejor despedida,
es decir, la menos doliente,
aunque supongo que, a esta altura decisiva
da igual cuanto dolor traiga consigo la muerte
si de todas formas me urge que llegue.
Esta postrera carta puede ser un último cultivo para el ego,
un guiño a los pocos años o instantes(quizás sea más real)
que han válido de algo, a las cruces que han marcado
los huesos, a los huesos que no han sabido soportar el tiempo.
Esta mezcla de vejez y resignación se ha acoplado,
más que nada, en esos insomnios existenciales
que se vuelven pesadillas frente a mis ojos abiertos;
esos ensueños que rugen punzantes
son cuchillos con forma de minutero y develan
lo diáfano, lo endeble, lo frágil que es todo.
No vale ser metafórico ni retórico a esta altura,
no quiero encender la llama de la poesía.
Me refiero al mundo que pisamos y que nos pisa.
me refiero a lo que somos, a lo que soy,
a que ya está bien, ¿nadie se da cuenta?
Ya ha sido suficiente la sangre, la mentira,
ya nos hemos colmado de heridas provocadas,
de pintarnos con lágrimas y decir que no es nuestra culpa,
que todo así es, que la gente no cambia,
que yo no cambio, que se que está mal,
pero soy un cobarde o una víctima,
que juro que no lo volveré hacer.
Ya no prometo nada, ya no creo en nada,
no quiero un mundo mejor,
nadie se lo merece,
quiero ser como fui por última vez,
como somos todos de alguna forma u otra,
quiero volver a buscar mi placer,
cerrar la luz, dejar de sonreír y lamentar,
no quiero más este peso, no quiero alas,
no quiero ni necesito optimismo,
ni dios, ni perdón ni comprensión.

Una vez más y para siempre

oscuridad y silencio.

# DE TIEMPO #

"Nada ni nadie es capaz de sujetar al tiempo."
Mario Benedetti

# DE TIEMPO #

Dejamos lo peor para mañana
entre latidos perezosos
de una vitalidad gastada
y calendarios cargados de cansancio,
pendemos de un hilo enebrado
por una mano maestra,
volamos a su ritmo
y olvidamos que la soga se puede cortar.
Quien inventó el reloj
olvidó decir como sujetar las horas,
por eso a veces se escapan efímeras y fugaces
y otras tantas se quedan clavadas
como cuchillos encarnizados.
Somos de tiempo, nos hace y deshace
en sus olas incesantes,
alguien nos mira desde los engranajes,
dispone el final, dispone el drama.
Somos de horas, minutos y segundos,
somos de control, somos de nada.
Acá estamos, hartos de la fatiga,
hartos de que cada mañana seamos los mismos
que ayer pero más viejos,
sin embargo, no queremos vencernos tan facilmente,
por eso posponemos el puñal inevitable,
por eso tenemos una fe invisible,
por eso juntamos fuerzas aunque
tengamos las manos llenas y encalladas,
por eso mordemos las lágrimas,
por eso cantamos una canción
y escribimos versos contra la muerte,
por eso, y por esa loca e insípida idea
de que el futuro será mejor.

# LA DESOLACIÓN #

# LA DESOLACIÓN #

La desolación, esa desolación que tiene
más nombres que el abismo, llega sin prudencia
llevándose por delante la parafernalia
de certezas con las que uno inventó su hogar,
su habitáculo, su escondrijo,
su vida en otra vida.
¿por qué surgió?¿qué palabras o actos
la hicieron despertar furiosa?
¿Acaso importa?
No.
Porque no tiene vuelta atrás.
Nadie puede augurar los pasos en falso,
las cosas reales o irreales tienen su propia
historia y significado en la cabeza de cada uno,
allí, en esa jurisdicción, se debate
el amor y la cordura, el odio y la locura,
ya se sabe que todo se resume en esos términos,
pero claro está, después, cerca y lejos,
está la muerte relamiéndose, contando
latidos y humos, excesos y torpezas,
y más que nada jugando con su guadaña
en los reinos del azar.
Mas la desolación es una alegoria de ella
porque llega como anticipo conminatorio,
como sonrisa macabra, como estocada fantasma
antes de que el cadaver sea en el cajón
o en las llamas fulgurantes.
Es el prólogo de eso que llamamos
final y que, como si fuéramos
indiscretamente ciegos, ignoramos.

# PARA DESAPARECER #

" Todos sabemos que nada ni nadie habrá de ahorrarnos el final sin embargo hay que vivir como si fuéramos inmortales."
Mario Benedetti


# PARA DESAPARECER #

A veces es necesario, primordial,
casi inherente a la existencia;
desaparecer.
Borrarse uno mismo del suelo
que pisa cada día,
desencajarse como un ladrillo
roto de la pared,
respirar silencio,
habitar un umbral oscuro.
Es imposible amanecer siempre
cándido y reluciente
a la hora de la alarma,
disimular la sequía del rostro
con pomposos maquillajes,
es absurdo reivindicar
la maquinaria y la costumbre,
la paciencia y la fe en su futuro.
El dolor siempre existe,
el dolor siempre cuenta,
y más si miramos a través
del escaparate de lo diario.
Todo el tiempo buscamos o pensamos en huir,
por eso mentimos historias y paraderos,
por eso nos tapamos los ojos constantemente,
por eso nos mordemos los labios con rabia,
por eso consumimos veneno
como si fuéramos inmortales,
para desaparecer,
por un instante, al menos.

# LA CULTURA DE LA SANGRE #

# LA CULTURA DE LA SANGRE #

La sociedad, victimaria y
a su vez, víctima de si misma,
tiene su plan de salvación,
cada persona dice saber como lograrlo:
apretar el gatillo
es la única infalible solución.
Sus juicios, enceguecidos por el odio,
son guiados por un reguero de balas
y así olvidan que los libros educan,
y que no se puede vivir matando.
cada persona sueña con su risa y su dedo
activando la bomba,
no quiere ver más allá de su miedo,
pero actúa según lo que él le dicta,
la gente ya no le reza a dios para
que los proteja y ampare,
sino que le implora a la muerte
para que llegue con su guadaña
y barra con los últimos eslabones
de esta cadena de corrupción y asesinato
que nos ata y asfixia,
piensan que el verdadero criminal
camina por la calle nublado por el veneno,
empuñando un arma y una causa sin razón,
pero la soga que tira de nuestro cuello
no es más que la corbata de algún letrado
que mira con desdén por la ventana de una oficina,
que se levanta después de las 10,
que tiene tantos rostros como máscaras,
y que le da lo mismo calcular tasa de interés
o tasa de mortalidad oculto por siempre jamás
en sus fauces sombrías de fantasma invisible.

# GENTE NADIE V #

# GENTE NADIE V #

Antes que nada nos acongojamos,
echamos el ancla y un suspiro
de polvo se esparce silencioso.
Parpadeamos lentamente,
y en la milésima de segundo
de la intermitencia oscura,
el cansancio es inmenso,
luego aflojamos las zapatillas,
quizás la corbata y el sueño,
un poco de agua limpia las manos
y aleja el nubarrón que tapó al sol,
miramos el reloj siempre,
o el nos mira displicente
y sigue con sus chasquidos,
tic tac, tic tac, tic tac
y uno se atropella a si mismo
para hacer y deshacer,
han pasado largas hora y
la verdad es que tu día,
el que te pertenece a vos,
no a un ordenador,
no a un escritorio,
no a una suma o resta,
no a  una ciudad gris;
recien comienza.
Y uno tiene hambre de vida,
no se imagina a la muerte vigilando
la sombra de sus pasos,
simplemente busca aferrarse
a una razón,
pero generalmente estas
razones tiene garras filosas,
por eso no valen la pena.
Así que prendemos el televisor,
basura de turno
y a dormir de nuevo
y vuelta a empezar.

# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA #

# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA # 

El dolor no tiene medida, 

nuestros pares hacen de jueces

y hablan, pero sin noción,

no sienten en la piel el estigma,

sus lágrimas son de aire.

Cada quien se enreda en su karma

y comete sus errores precisos,

nada en sus aguas turbias

y la corriente los lleva al desconcierto,

los consejos, sueños son 

y casi siempre se olvidan con el día,

la razón estalla en una lluvia de cristales

y las esquirlas dañan al calor

que alguien nos tendió alguna vez,

ahí caemos en la cuenta de que no

son tantos los abrazos que tenemos para dar

ni tantas las verdades verdaderas.

Quizás se puedan remendar los horizontes

que partimos a punta de lengua o cuchillo,

esos que significaban futuro,

pero jamás desandar las huellas

que hundimos en el cieno

y que nos definieron para mal.

En estas historias da lo mismo

ser avisador o traidor,

cada quien asimila la herida como puede:

languideciendo en un rincón,

sonriendo aunque el chiste no haga gracia

o levantándose como si hoy fuera distinto que ayer.

Hay muchos puñados de arena en el reloj

y muchas, muchas formas de sobrevivir,

porque, por suerte, todavia,

el dolor no tiene medida.

# POETA #

# POETA #

¿Qué es o quién es un poeta?
Un prestidigitador de palabras,
un muerto que relata sobre
los infiernos posibles
y los cielos ausentes,
una especie de intrínseco dolor humano,
un hueco insomne, un trueno mudo.
Es un elegido o más bien un condenado,
es un emisario, un heraldo,
tiene por voz una daga
y por sangre un fruto,
dice respuestas cuando nadie pregunta,
dice preguntas cuando todos han respondido,
no tiene escudo ni sortija,
ni barriletes, ni certezas,
sólo una galera que esconde conejos de tinta
y palomas de la paz con las alas rotas.
Tiene lo que siempre hecha en falta,
pero se le escapa entre los renglones.
Apenas si lo entiendo.
¿Yo me pregunto, qué es o quién es un poeta?
y ustedes, por favor,
no se queden en silencio.

# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #

# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #

Quería dejar un comentario en un blog
a propósito de un poema de Bukowski:
"Tirás de un hilo, se mueve una marioneta."
Algo así como: siempre tan genial Charles,
nuestro poeta maldito o quizás algo más elaborado:
Lúgubre poema de Charles con un sublime final
que me dejó preguntándome, ¿qué hecho romperá mi amor?
¿qué fundamento de arena? ¿qué causa?
¿qué perderé primero, aquello o todo lo demás?
Luego de escribir una mezcla de ambos,
Un cartel me dijo:
"para dejar un comentario demuestra que no eres un robot."
y un extraño código apareció debajo, algo así como:
1yestre o 23antryp o 309smencec,
pedía que copiara una mierda sin sentido
para demostrar que no era un robot,
qué ironía ridícula o que puta razón tiene, pensé entre risas,
así que lo reprodujé al pie de la letra,
pero no, no había caso, aunque lo intentara repetidas veces,
la respuesta era la misma:
"Inténtelo de nuevo,para dejar un comentario
demuestra que no eres un robot."
Arrojé la computadora contra el suelo,
un robot no haría esto dije con la mirada altanera.
Sin embargo, mi comentario seguía sin aparecer y lo más
bochornoso era que aquel poema había sido comentado
por decenas de personas.
Tal vez, después de todo,
si soy un robot
y mi vida un gran engaño
y Bukowski un puto bromista,
aunque nada tuviera que ver.

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #

Todo está en su justo lugar
aunque no hablemos de precisiones,
cada renglón con su punto final,
toda construcción, perfecta,
las bases fijadas como siempre.
Mis manos, sin embargo, se pierden,
no alcanzan nada, apenas si se hallan
entre ellas para abrigarse,
no se por qué mis pies desandan
los caminos ya recorridos,
repasan cada trompicón,
vuelven al abismo,
vuelven al temor.
Mis ojos recorren nerviosos
el entorno y no asimilan
la oscuridad vigente del silencio,
revolotean entre el llanto tímido
y la ceguera terminal, se llenan de polvo
y de cosas que mejor no nombrar
¿Qué dice mi cabeza?
nada, sólo abre una puerta
que lleva a la salida del sueño,
no quiere encerrarse en si misma,
no quiere reparar en las visiones
que minan sus pensamientos.
Y el pecho, ya solitario, queda enclenque,
sin saber cómo actuar,
ensimismado en sentimientos difusos
y desprovisto de comprensión
frente a las mínimas locuras,
no puede cerciorarse de nada en particular,
todas sus funciones se desconectan,
ya no late como quimera inquieta,
toda el fulgor que una vez supo
acometer queda apagado, gris;
y es que todo lo demás,
(quizás el hombre,
quizás el mundo)
sigue en su justo lugar,
las estructuras estables
supuran el veneno,
el orden exacerbado
desarma el alma
y ancla el cuerpo.
Cuando todo, absolutamente todo,
queda dicho y hecho,
no hay desarrollo posible,
no hay simiente en la piel,
no hay coraza que proteja,
sólo queda una vida desvencijada
y arrojada en un rincón,
entregada a un sin sentido inexpugnable.

# MI ÚLTIMA ESPERANZA #

# MI ÚLTIMA ESPERANZA #

Y es que no, no hay otra manera.
el corazón clavado en la pared,
la voz afónica de tanto escrúpulo,
la sangre ardiendo frenética,
dejando todo como si fuera mucho
y creyendo, que al fin y al cabo,
de algo sirven las palabras,
no hay más razones para lanzarse
al vacío, eso creo yo,
bastan los papeles escritos
como aureola y viento,
basta el brillo del verso
en la mirada cansada,
basta explicar y entender,
decir para hacer,
nacer y morir sin rendirse,
desvelarse en la noche
para despertar el día
que yace aprisionado
en los ojos que han sido cegados
por un manto de distracción mundana
y un maestro titiritero
que no hace más que
disponer vidas sin vuelo,
y es que no, no hay otra manera.
Esta es toda mi sencillez enredada,
todo mi mundo despedazado,
mi última esperanza.