# POSTALES PERPETUAS #

# POSTALES PERPETUAS #

Amanecí, abrí los ojos
y me propuse mirar al cielo,
además de las calles calvario,
de los rostros
mitad resignación,
mitad cansancio,
además de los cuerpos yermos,
que no son más que
masas deshabitadas
de la buena cordura,
además de mi cansancio
en el zumbido del despertador,
en las vísperas del desayuno,
en los primeros pasos que me
arrastran a las garras del yugo,
además de los mismos caminos que
se mueren conmigo, que a veces
me preguntan porqué y no se decir,
que no secan mis lágrimas,
que se reflejan en la cara
de la aurora y traslucen infierno,
que no saben
nunca,
nunca
torcerse,
además de mi escritorio lúgubre,
blanco, pero cada vez más gris,
maldito, pero cada vez más costumbre,
frío y cada vez más frío,
y además, por supuesto,
mis manos que ya ni propias son,
mis manos que crujen inviernos,
mis manos que destiñen la luz,
mis manos que buscan a tientas
pedacitos de infancia,
retazos de vida,
costuras de porvenir,
y nada,
nada,
ojalá mañana,
mañana si,
aún tenga fuerzas
para mirar otra vez
al cielo
y no desfallecer
en las postales
perpetuas
que recrean
mi ciudad

# LOS PRIMEROS DEL OLVIDO #

" Fueron arrojados al acantilado
de la cruel favela,
huyen de las hienas,
de escuadrones de la muerte "
Ismael Serrano

# LOS PRIMEROS DEL OLVIDO #

Los primeros del olvido,
que llevan sangre por piel,
que extraviaron su alma
en el desamparo
de un tacho de basura,
que van vestidos con jirones
de las sobras de nadie,
que no se distinguen
de sus propias sombras,
que laten débilmente en
cada esquina
sabiendo que
cualquiera de ellas
puede ser su joven ataúd,
casi sin saber hablar
preguntan el hambre
¿Por qué?
Preguntan el futuro
¿Aún vale?
Preguntan el cielo
¿De quién?
y solamente,
solamente
los escuadrones de la muerte
les devuelven
la mirada

# 5 MINUTOS #

Basado en un texto de Eduardo Galeano llamado
"la luz es un secreto de la basura" del libro
"Ser como ellos y otros artículos."

# 5 MINUTOS #

En 5 minutos
se han gastado
en armamentos
10 millones de dólares
y 160 niños
han muerto por hambre
o enfermedad curable,
esto es la guerra,
la guerra más silenciosa,
la llaman
paz,
yo la llamo
muerte,
5 minutos
1
2
3
4
5
¿En qué empleás 5 minutos?
¿Cuánto valen tus 5 minutos?
¿Quién no regaló 5 minutos?
¿De qué nos sirven 5 minutos?
Laten sobre la tierra seca de corazón
ríos de sangre que fluyen sin voz
y mejor no escribo más,
porque se me acaba de erizar
la piel del alma
cuando noté que llevo
10 minutos
haciendo
este
poema

# HOY CHARLÉ CON BUKOWSKI #

" Nosotros simplemente olvidamos a los nuestros
en cualquier caso es un viento muy frío "
Charles Bukowski

# HOY CHARLÉ CON BUKOWSKI #

Bajo a mi
segundo
subsuelo,
donde descansan
o fallecen
pilas de cables,
y teléfonos a los que
nadie llama,
aquí paso la hora
en que la rutina
ejerce su pausa fugaz,
a veces
pienso,
duermo,
hoy charlé con bukowski,
me convidó un trago
y otro más,
y otro más,
y
otro
más,
nos embriagamos
de vasos con sombra,
hablamos, me contó,
de la muerte dulce,
de la mierda en las calles,
de las victorias en el hipódromo,
de las prostitutas enfermas de sexo,
de la melancolía que lo rasgaba,
de las botellas que bajaban y rodaban,
de la ternura revuelta con tripas,
del infierno, su padre,
de las mujeres que lo odiaban,
de como las amó,
en cualquier caso,
fue un viento
muy
frío

# COMO POR ARTE DE NADA #

# COMO POR ARTE DE NADA #

Busquemos una canción
o
algo
que vierta flores
en esta enredadera de
espinas dorsales quebradas,
una pistola que dispare
sombreros de copa
llenos de sueños
no soñados
o
algo
que vuelva la noche
interminable,
ya tuvimos luz,
y no nos sirvió
ese amanecer,
ya tuvimos fracaso
y nos levantamos,
no se si
más
o
menos
fuertes,
pero
nos levantamos,
como por arte de nada,
como por vocación de los muertos,
así que
así es,
seguiremos buscando
y que sigan
rezando los ciegos malditos
y los sordos eunucos
porque bien les convendría
que no
encontremos
nada

# CON SANGRE #

# CON SANGRE #

Se apagó la luciérnaga del porvenir,
la rosa de los vientos perdió el sentido,
los conceptos de la libertad se fugaron
y eso bastó para dejarme en babia,
ya pasó un largo rato desde la última felicidad,
un rato de calendarios apilados en el espacio
donde se quiebran los recuerdos
como piedras de tierra seca.
Pero todavía tenemos el amanecer,
aunque trémulo y lapidario,
y administrado por los reyes
y sus manos de dedos prestidigitadores
que barajan el mundo y reparten
dando honores al olvido,
trivialidad al silencio
ojos al sordo,
y oídos al ciego,
estableciendo vocablos que condicionan,
y cruces para el cuello,
desmintiendo holocaustos,
matando con subterfugios
y brindando con sangre.
Yo no,
yo no doy
trivialidad ni honores,
ojos ni oídos,
vocablos ni cruces,
no desmiento,
no mato,
no brindo,
tal vez usted tampoco
(ojalá),
pero es terrible,
y desalentador
y despreciable
ver que si,
que hay quien si,
y que además brinda
y con sangre,
que es la nuestra,
que poco a poco se derrama
y va tiñendo el amanecer
en su dormido despertar

# BANDERA UTOPÍA II #

"Ella está en el horizonte -dice Fernando Birri-. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. ¿Para que sirve la utopía?Para eso sirve: para caminar"
Eduardo Galeano

# BANDERA UTOPÍA II #

hoy escribo que no hay tiempo,
que se nos cae el cielo sobre los hombros
y que mañana el amanecer será la guadaña del viento,
hoy tengo las manos cansadas,
el ceño fruncido,
y la esperanza en deuda con la fantasía,
a veces, me detengo en la utopía,
esa que late en tu mirada,
esa que se sueña hasta en las pesadillas que nos
castigan en el punto mas oscuro de la noche,
esa que vibra en los corazones
de las almas desesperadas,
esa que llora maldiciones
y muere de hambruna
en los rincones de la historia,
quisiera cantarte la canción
que te borre los muertos,
quisiera abrazarte con el calor
de los soñadores que te rinden
tributo en cada esquina,
en cada silencio triste
de realidad,
quisiera,
pero hoy no,
hoy te escribo estas palabras
porque no estoy en ningún sitio,
porque la antorcha se consume sola
iluminando mansamente la habitación
que nadie quiere habitar,
porque
no se cuando,
ni como
me quedé perplejo rompiendo espejos
que no me devolvían la mirada.
A veces, me detengo en la utopía,
y le creo la sonrisa que ataca
y espera, que pinta y me besa,
quisiera que camines junto a mi
y que rompamos ese horizonte que
se aleja para siempre,
quisiera que descubras el velo
de los ciegos que no te ven
o que creen que no deben verte,
quisiera que vuelvas a mi lado
aunque se me quiebre la voz,
aunque no pueda sostener
tu resistencia,
aunque se me corra la tinta
cuando quiera nombrarte,
aunque tenga mis frágiles huesos
labrados por las penas,
aunque no tenga espejo
quisiera que vuelvas,
porque te juro,
por el mismo aire que respiro,
que todavía
y sin embargo
creo en ti

# EL SEPULTURERO #

# EL SEPULTURERO #

Un destello de pesadilla,
un almanaque que no duerme,
miedo atiborrado en la sien,
ausencias que se encienden,
las sombras que soplan el viento
y la oscuridad que gana la contienda,
un dolor sin herida,
una imagen cicatriz,
el fantasma del sepulturero,
sus palabras de la muerte,
escalofríos como truenos,
retales de sueños descocidos,
silencio inquieto, nervioso,
la voz sibilante del miedo,
el enterrador, su avance precoz
o no,
y despertar,
salir de la luz negra del sueño,
mientras los ojos buscan el desvelo,
embebido en la desidia de las sábanas,
y en el horror que permanece,
y el sepulturero a mis orillas
clava su mirada y actúa,
la realidad, la cama, el cuerpo
se tapan de tierra,
tierra
sobre
el
ataud,
morir en un destello de pesadilla

# SIN PEDIR PERMISO #

# SIN PEDIR PERMISO #

No habíamos cambiado el mundo aquel día,
pero lo descubrimos,
lo exprimimos contra la pared
y nos vimos,
y eramos nadie,
sin embargo,
nos reconocimos,
y estabamos sin máscaras,
hoy sirve de consuelo.
Pensamos del mundo
su trajín incesante
de calaveras de carne,
su apuro por no llegar tarde
a la cola de la tristeza,
su sin fin de ruidosa oscuridad,
su maldito empeño por ser mejor
cada minuto de futuro,
pero ser mejor sobre el otro,
el otro que es la gente,
la gente que es el mundo,
y yo quiero mis manos vacías,
no inmiscuirme en el tropel
de las almas de plástico,
fantasear lejos del cubículo
de paredes inmensas,
yo quiero estrujarme el corazón
y que gotee tinta de versos,
yo quiero despeñar el cúmulo
de momentos podridos al sol,
alejarme del abrazo de las sombras
que me arrincona entre los muros
de la vida artificial
y lejos,
bien lejos de su vorágine,
cosechar la siembra
que enterré en aquellos
pasadizos escuetos
donde,
alguna vez,
sin pedir permiso
fui libre

# PASAN LOS ROSTROS #

# PASAN LOS ROSTROS #

Pasan los rostros veloces y efímeros,
avanzan, retroceden
cargando su mundo a la espalda,
que no es el mismo cada día,
algunos pasan y quedan
grabados en tu mirada,
pero la mayoría
nunca
permanecen,
se van en el recorte
de la última calle,
en el tumulto atiborrado de gente,
y aunque vivan en el mundo del ruido,
en realidad,
cada mente que pasa
calla,
mastica su tristeza
y mezcla el llanto con lluvia
para no morirse de verguenza
o
para
no
morirse.
Todavía, aquellos que alegres desfilan,
tampoco enarbolan su luz al viento
por temor a que la felicidad
se les derrame
por las orejas,
la boca,
los ojos,
pero no tienen miedo a perderla,
sino a que algún niño sucio
la encuentre y la engulla,
y vaya por ahí cantando
sonrisas ajenas
que sus dueños
nunca
quisieron
regalar

# GUARDAR GRITO #

# GUARDAR GRITO #

No soporto las palabras,
los caracteres que se cortan,
los sueños si se deshacen,
no puedo mirar esa pantalla
y no ver que se reviste de niebla,
no entiendo la fotografía
de tu sonrisa porque
yo
no
la
veo,
no puedo pasar desapercibido
cuando dictan sentencia
de
censura,
no puedo prestar paciencia
ante todos los escalones
y los surcos,
me place tu boca
y se me muere el tiempo,
lo
matan,
reloj y agonía
se clavan los ojos,
se investigan el miedo,
no puedo ver los barrotes
y sentir su solemnidad,
los transeúntes
fabrican sus horas
alrededor del manto de la parca
y si por error o azar
cruza su guadaña
aletargan el paso constante,
ciego,
y crecen la pena,
el temor(con sobresalto)
y nadie desafía
y decir nadie,
hoy más que nunca
es
decir
nadie,
no puedo dejar todo así,
no puedo aceptar las línes rectas,
ni la soberanía de respuesta,
se me agita el pulso
me urge ser indiscreto,
mandar todo a la mierda,
y martillarme la conciencia
manchar el cincel con sangre
y escuchar,
y escucharnos,
y buscar
y buscarnos,
cuando se te caiga el mundo,
cuando tus mejillas sean grises,
cuando me pidas algo para siempre,
un verso que te explique si
tiene más sentido la desesperación
o volverse cuerdo
y todavía preguntes por qué
te diré:
más vale guardar silencio
que
guardar
grito

# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO#

# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO #

Un día de mi vida, tempranamente,
llamó a mi puerta un hombre distinguido,
vestido con un traje que relucía
brillante limpieza, brillante garbo,
llevaba su corbata bien planchada,
y una miraba fina que llegaba más allá
de lo que yo pensaba.
Llegó con un gran maletín y antes
que pudiera esbozar palabra saco de él
imágenes, luces, artefactos, colores,
tranquilidades y hasta me atrevo a decir,
alegrías.
Me mostró el lujo de aquellas
cosas y que podían ser mías,
que sólo bastaba con
un simple intercambio
del cual saldría beneficiado.
Aquel límpido e ilustre hombre
me ofreció sus maravillas
a cambio de mi reloj,
uno pequeño, casi una baratija
que portaba desde hace años,
¿quién sabe cuántos?
sin dudar, acepte sorprendido,
tal vez mi reloj representaba
algo valioso para aquel individuo extraño,
pero respetable,
él, complacido y realizado
desplegó un contrato donde dejé
estampada mi firma para cerrar
la transacción.
Los días pasaban y con tantas
fascinantes posesiones que tenía
perdí la noción de las horas
del sol, de la luna, vivía para
aquellas cosas, para mantenerlas,
para reinventarlas y así
descubrí que aquella persona
y su voz empresarial
no se había quedado
simplemente con mi reloj,
sino también
con mi tiempo

# ME DIRÁN #

# ME DIRÁN #

Me dirán prohibido,
me dirán no,
que no hay puerta,
que mañana,
la semana que viene seguro,
me dirán hasta luego
siendo hasta nunca,
me dirán otro día,
ahora no, lo lamento,
me dirán no puedo hacer nada,
tengo las manos atadas,
yo no tengo nada que ver,
me dirán ya se hizo tarde,
me comprometés,
hay un problema,
me dirán por favor señor y mentira,
me dirán disculpe,
muerte,
qué se le va a hacer,
me dirán no alcanza,
ya veremos,
no sea imbécil,
si claro por supuesto adiós gracias
diré

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

Aunque nos miren el miedo,
la voz y los pasos
con ojos ocultos, avizores,
aunque nos dicten el tiempo,
la ideología y el silencio
con mentiras implacables, infinitas,
aunque la policía siga
quebrándonos la espalda y el sol,
como en aquel viejo futuro de 1984,
aunque las cámaras no nos dejen
solos ni con nuestra soledad,
aunque nos controlen la ironía,
el sueño, la risa y el sarcasmo,
déjeme decirle a vivo grito
que usted no fracasó,
usted le mostró al mundo
qué era y en que se convertía,
usted me habló verdad y rabia,
justicia y desesperación,
y supo arrancar el maquillaje
que pintaba los barrotes
de libertad dejando a descubierto
que en realidad sólo eran
sangre y cárcel

# LUNA INSOMNIO #

# LUNA INSOMNIO #

Insomnio,
las horas no corren,
se fueron el sueño y el soñar
dejando los labios de la irrealidad
secos y agrietados,
una cama bajo el rodaje
del silencio y la oscuridad
más profunda vestida de soledad,
insomnio,
calor, frío y fantasmas de ronda,
los ojos fulguran
y aunque se cierren,
se ven cada vez más alejados
de la paz de los dormidos,
insomnio,
los desaciertos de la almohada
anuncian que mañana
saldrá el sol otra vez
para quemarles el rostro
a los sonámbulos del día
y para recordarles
que ya ni las sábanas
ni la luna
les darán abrigo

# RECORRIDOS #

# RECORRIDOS #

con la espalda de lastres,
con la memoria en
el vaiven del olvido
y la resistencia,
agolpados a la puerta
de un vagón sin salida,
con la televisión a la
mesa y al mandato,
en un publicitario pandemonium
nacimos y crecemos,

sin brazos ideológicos,
sin cielo raso,
sin cielo,
¿y paraíso?
si, en fábulas de mentidores,
con el miedo inscripto
en las retinas,
miedo,
(y eso si que no caduca),
nacimos y crecemos

albergados por un horizonte
con vista al mar,
si el mar es cemento,
abrazados al hollín
de héroes
de mero disfraz,
en el rincón negro de una
urna orquestada,
en una vorágine perversa
nacimos y crecemos

en guerra contra toda pena,
pero siempre tarde,
en guerra con cada instante de amor
y entre borrones,
en guerra con nuestros desconocidos,
incluso desconociéndonos,
en guerra con el espejo
que es espejismo
que se rompe
al despertar

si así nacimos,
si así crecemos,
entonces habrá que
dejar de avanzar
en el mismo compás,
y hablarle
al futuro de las caídas
de la danza que nos viene
propinando el presente y
que nos arrebató el pasado

# SI DECIMOS #

" Decir amigo
es decir lejos
y antes fue decir adiós.
Y ayer y siempre
lo tuyo nuestro
y lo mío de los dos "
Joan Manuel Serrat

# SI DECIMOS #

En la guitarra si decimos voz,
en la calle si decimos hogar,
en la risa si decimos vida,
en la rabia si decimos realidad,
en las manos si decimos esperanza,
en la utopía si decimos futuro,
en la palabra si decimos razón
y en el alma si decimos canción.
Estamos en cada sitio
que hacemos nuestro,
en cada concepto que dibujamos
en el viento con nuestro pincel
de la tinta de los charcos,
estamos en el abrazo
que nos vuelve uno,
por más que el tiempo
nos induzca al olvido,
habitamos el instante de existir
con el furor del último día,
perduramos en el grito
donde somos nosotros
y en esa compañía que dimos
cuando la soledad acechaba
entre las hendijas del corazón
y más que nunca, y más que nada,
en el otro si decimos amigo

# MANTO DE LUZ NOCTURNA #

# MANTO DE LUZ NOCTURNA #

Me vendrá la muerte,
cuando venga en viaje de vuelta,
de vuelta de sus rondas de asedio
fortuíto o calculado,
como toda buena maldita ruleta,
vendrá con su alforja
repleta de cansados vigorosos,
de antiguos conspicúos inescrutables,
de nacimientos que no nacen,
de pechos sin alma,
de agnósticos sin ángel,
de oradores sin paraíso,
de justos(e injustos, alguna vez),
por si algún dios exige ver la balanza.
Me tomará por la espalda
con un zarpazo veloz de cazador
por no mirarme de frente a los ojos
y contemplar todas las rabias
que le apuntan con el dedo
en cada rima, soneto,
cancion o verso
que dediqué a su no salud
y así sellará su venganza
y así cumplirá su tarea
de manto de luz nocturna

# SOY VOZ #

# SOY VOZ #

Ni anaquel de esperanzas,
ni desidia descarnada,

ni cuento de una historia,

ni camino de las sombras,

ni cancionero desesperado,

ni cuchillo malherido,

ni cruzada del sol,

ni malicia fabricada,

ni perdón de un destino,

ni palabra concertada,

ni ensayo enmascarado,

ni regalo de promesas,

ni un adios para siempre,

ni raiz de alcurnia,

ni cante de derrota(¿qué más da?),

ni despunte de la luna,

ni ilustre donaire,

ni poeta entreverado,

ni poeta de labranza,

ni poesía solemne,

ni poesía soñada,

soy voz,

¿quién dijo nadie?

soy voz eternizada,

voz

# SANGRE Y SAL #

# SANGRE Y SAL #

Un idilio de sangre y sal
clavó la voluntad del olvido,
vendido a una cándida sonrisa,
a una fe del corazón,
se descubrió todo un futuro,
y velamos por nuestras sombras,
hasta brindamos con malos tragos
y en el curso de las mareas,
de su vida relojería,
se desplomó y deshojó
cada pestaña que danzaba al
ritmo del soplo de la soledad,
pero tales corrientes
duermen para despertar
y recobrar su torrente furibundo.
Vuelven a nacer,
con o sin disimulo
a las orillas de
cualquier primavera
con frondas que enmarañan
la más alta muralla inconquistable,
con rutinas intermitentes
que terminan por eternizarse
aunque se extiendan por un segundo,
con fantasmas que nos acompañan
dejándonos sólos
hasta en el sueño dormido
del último lecho en tierra,
hijo de la madera,
la tierra
y los gusanos