# CÁRCEL EXILIO #

# CÁRCEL EXILIO #

Los que por exilio tuvieron cárcel,

los que se afanan por salir,

los que injurian su condena

y muerden sus labios del dolor

cuando resuena la tortura en la piel

¿Qué es lo que se inventan?

¿Cómo inscriben cada día el futuro

en su horizonte si el sol no se les asoma?

¿De que extraña y fructífera esperanza

sacan luz para su resistencia?

Están los barrotes, del suelo al cielo,

de las venas al alma,

están los ojos que rebotan entre las paredes,

las miserias que a nadie le importan,

las soledades, que son tantas, pero tantas,

que parece mentira que entraran todas juntas

en ese calabozo húmedo y maldito.

Y tu gente, queriéndote pero abrazando distancias,

en otro exilio quizás,

en otra nube tormentosa.

Y el tiempo es un caracol sin dirección

que gira y gira sobre caminos que no tienen fin

porque, tras las rejas, las formas de la ilusión

son difusas como abstractas heridas

y la vida, si allí aun existe y tiene sentido,

es lo más parecido al purgatorio

rumbo hacia la muerte definitiva

que en verdad apenas se distingue

de un vivir encarcelado.

# CINTA MOEBIUS #

# CINTA MOEBIUS #

Las calles tiemblan como descorazonadas

y los pasos acompasados taladran

el árido asfalto. El temor

es hijo de la oscuridad

y nadie quiere asomar la cabeza

para ver el laberinto del prójimo;

padecemos lo que somos

siendo uno contra todos.

Mis días se repiten y tengo poco

que contar, poco que soñar

(si me dejan).

Ya se, pierdo contra

el tiempo colgado de la ventana

por donde observo, a lo lejos,

el invento de lo que quiero ser;

ya se, pierdo contra la máquina

cuando establece sus preceptos

y sus mandatos inalterables;

ya se, pierdo cuando me pierdo,

pensando y pensando

qué se parece más a vivir

y qué a morir;

ya se, camino cada fracaso 

como recorriendo una cinta Moebius.

Más hay un instante, una resistencia,

una brecha profunda, un hito sublime,

un respiro bajo la tempestad

en la juntura de nuestros labios

que opaca, incluso, a la negrura

del mundo que nos desangra.

Por eso cada latido

se justifica y prevalece,

por eso, en las noches de las 

sábanas y el silencio,

nos abrazamos al presente

como si el futuro y sus

designios siniestros

no fueran más que nimias pesadillas

que el alba borrará categóricamente

con un zarpazo de luz.

# DE LA MUERTE DE LOS NUESTROS #

# DE LA MUERTE DE LOS NUESTROS #

La niebla corona la oscuridad
mortuoria del amanecer y nada
se siente necesario.
Quiero llenar el día de olvidos, yo,
que siempre fortifiqué los recodos
de la memoria, yo, que aseguré
que la sola idea de recordar
nos hacía existir brillantes
y cándidos en la ruina del presente,
yo, que me cansé de la matanza
a mansalva de los olvidadores;
y es que de un instante
a esta parte todo me parece
prescindible, vano, insulso.
Soy máquina que procede,
que no tiembla, ni llora,
ni se cierne sobre el vivir,
ni proyecta otra cosa que
una silueta fría sobre
la espesura de la mañana.
Soy máquina porque la máquina
me despierta y me debilita,
soy máquina porque la realidad
me captura desde el sueño
y me trae una sorpresa ya anticipada,
un augurio que ya sabía en el pasado,
y es como un manto negro
que me envuelve,
con
su
infinito.

Y ausente me preciso,
dejado de lado por mi mismo,
desvencijado y aturdido
por no poder ser más
que máquina frente a esa sensación
solemne y cruda de la muerte de los nuestros.

# PROBABLEMENTE DIOS #

# PROBABLEMENTE DIOS #

Los espacios entre las palabras 

son huecos idénticos que 

no dan vacío sino claridad.

Los renglones no se contraen,

se extienden sobre el panorama

desértico de los días

donde los versos que naufragan dicen más

que declaraciones de principios

y famélicas melancolías;

tienen otro eje, otra pretensión,

otra extraña lucha incesante.

En cada soneto inventan ídolos y crepúsculos

con sus formas del olvido y la memoria.

Cada letra es sueño de si misma,

es vida rompiendo el riel rígido

del abecedario en su estructura,

cada letra es metáfora de algo indescriptible,

es personificación de pensamientos

lúgubres y abstractos,

de ideas brillantes y extraordinarias,

es vida de esa libertad que ni siquiera

existe minimamente en los sueños más profundos;

es utopía, es inmensidad, es universo, es arte

y probablemente Dios.

# FANTASMAS #

# FANTASMAS #

Cada quien, en su íntimo infierno

es más verdadero, más real.

Allí, en ese cuarto oscuro

manifestamos lo que somos

con más locura que lógica,

allí se concentran nuestras patologías

y se agobia el fantasma homicida que reprimimos

para no desencajar en esta sociedad retrógrada.

En algunos late más fuerte que en otros,

algunos no pueden alejarlo de la puerta

de entrada al mundo,

algunos lo vuelven carne,

algunos lo graban con sangre.

El mío permanece en duermevela,

padece su nostalgia y su odio,

lo más confuso es cuando

despierto del sueño, me alimento,

soy quien soy, muerdo el reloj,

trajino por el día, camino los caminos,

me atasco por aquí y por allá,

me harto un rato, después me calmo,

llego, lavo mi rostro, miro al espejo

y descubro que los ojos de ese hoy

no eran los míos, sino

los de mi fantasma que ya atareado 

apenas si puede enloquecer y desbocarse

porque la vida, cada día,

lo va matando de espanto.

# UNA PARED #

# UNA PARED #

Una pared por donde no pasa
ni un vestigio de luz,
ni un soplo de viento,
la realidad se encarga de ello.
El buen futuro es un espejismo,
la trampa de los días del presente,
mis amigos lo saben bien,
ellos que se hunden cada mañana
en los lugares recónditos del desespero.
Mi mano está atenta, apretando el desaire
con que el mundo nos asedia,
pero todo se disuelve,
se esfuma de nuevo
y vuelve a su lugar,
a su punto de partida,
a su precisión de relojerías
y máquinas y distancias
y ardides y funerales
y prohibiciones y carceleros
y alocuciones y cruzadas.
Somos una pared porque
estamos demasiados seguros
de nuestros argumentos
prefabricados por otros,
somos una pared porque
sabemos de memoria sin razonar
quien nos conquista,
somos una pared porque
acumulamos la información
necesaria para neutralizar
a otros pensares diferentes,
somos una pared porque
nuestra victoria es
gritar más fuerte
para enmudecer a los demás,
somos una pared porque
nunca jamás reparamos
en derribarnos
y construirnos de nuevo,
somos una pared y por eso
todo se sigue yendo a la mierda.

# Y TODO PARECE QUEDAR LEJOS #

# Y TODO PARECE QUEDAR LEJOS #

Y todo parece quedar lejos,
como un eco de nadie,
como un buen día de antaño.
Para qué la vida, para qué
su aspaviento, su regalo,
su desquite constante,
para qué nosotros arrebolados y
risueños de ilusión,
para qué esta pesadilla,
para qué este despertar,
la calma se confunde con el dolor
y eso es lo trágico,
respiramos y seguimos
sin donde y cuando,
todo parece quedar lejos
como los árboles de otras primaveras
que llevaban al cielo,
como el hechizo de dormir
y dormir y dormir.
Para qué el suburbio
y los basureros abarrotados
de fantasmas rotos,
para qué la luciérnaga
se enciende y se apaga
y se enciende de nuevo,
para qué la vejez de los huesos,
para qué el candil de la juventud,
para qué la vida,
para qué,
si todo parece quedar lejos.

# LLUEVE #

# LLUEVE #

Tené cuidado con la lluvia,
claro, si es que en tu mundo llueve.
Digo, con truenos y relámpagos
y con gente corriendo para resguardarse
y con árboles cuajándose en un estruendo
y con sumideros desbordantes de agua
podrida y pestilencia y muerte.
Tené cuidado, eso nada más;
no quiero ser alarmista,
tal vez estoy delirando.
Si, eso debe ser.
Pero, te juro,
Acá llueve y truena y relampaguea
y el viento muerde y el frío escalde
en pleno verano y digo verano
porque no hay primavera,
parece que el tiempo optó por
seguir de largo y volver
al temblor del invierno,
al quebrar del otoño,
y vuelta a empezar.
¿Y por allá realmente florece?
¿en serio? mierda...
Cuanta lejanía padecemos entonces,
parece mentira la verdad,
eso siempre pasa,
pero hay verdades tan ciertas
que nadie las quiere ver,
ni vos, ni yo, ni el espejo;
y las mentiras
ya nos las sabemos de memoria.
Eso hace todo más fácil
y más triste por desgracia.

Qué importa, desde mi ventana llueve.
Ese es el punto, ese es el fin.

Desde mi ventana llueve.

# PROCESIÓN #

# PROCESIÓN #

Estoy adoctrinado por la oscuridad
de los planos interiores
donde los horrores del ser
se manifiestan encarnizados,
fluye por dentro la procesión
de la mente como una avalancha
que arrasa con cada certeza
si es que todavía queda alguna.
Cada latido no garantiza
el siguiente y eso me tiene
sin cuidado. Por eso me deshago
de los temores primigenios
del hombre, barro con la muerte
y el desamor, el hambre y la soledad,
entierro preconceptos y costumbres,
las formas y los modos,
todo lo fundamental
se hace pedazos en mis manos,
todo arde, se hace cenizas,
el viento se encargará.
Me alejo de lo que llaman vida
sin precisar desaparecer,
por dentro me libero,
creo irrealidades,
hay calma, hay colores,
hay un lugar mejor,
pero por fuera
el mundo sigue allí,
empañado, infernal,
lúgubre, dañino,
el mundo
hecho máquina
envenenado por
nuestro propio paladar,
el mundo y sus laberintos
y sus precipicios y sus espejos
y su sin sabor y sus relojes
y su gente inconstante.

El mundo en su todo siendo nada.

# MALVENIDOS #

# MALVENIDOS #

Nacimos para ser los suicidas de nuestra generación
buscando el veneno a flor de piel,
odiándonos por el tiempo que vendemos,
probando y probando oscuridades,
abriendo los senderos del infierno en la tierra
por ser siempre malvenidos en el paraíso,
poblando el desprecio a todo lo amado por
las hordas bellas y masificadas,
dejando el seno del futuro a merced
de la suerte del camino que nos es esquivo.
Tenemos nuestros sueños secos en el tendedero
y el viento los despedaza lentamente,
todo lo que logramos abrazar se desvanece
en un sortilegio del reloj
porque de eso va la vida,
quien lo niegue se engaña
en mayor o menor medida.
Nuestra virtud fallece de realismo,
nos despertamos más viejos que cada ayer,
nos bendice la muerte con un guiño macabro
y nosotros asentimos con una risa enferma
porque concluimos que
nada
importa
demasiado.

# CARTAS CONTRA LA AMNESIA DE UN SUICIDA #

# CARTAS CONTRA LA AMNESIA DE UN SUICIDA #

Escribiré cartas contra la amnesia de un suicida
para que recuerde por qué llegó a deliberar sobre esa instancia.
Le daré versos sobre las calles más tórridas del infierno,
sucias mentiras sobre los benévolos que pacifican el mundo,
poemas de sangre infecta, de jeringas y borracheras,
de vómitos y catalepsia, de todos nosotros queriendo ser mejores,
pero cayendo y cayendo en nuestras mortuorias pasiones,
de todos nosotros sirviendo veneno en las copas
para brindar y brindarnos un dolor hermoso,
de todos nosotros amándonos en el filo del puñal
de la venganza y la traición y el odio y todo lo absurdo.
Y hola a la muerte y adiós a la vida;
seres humanos, desechos fabricados por influencias
mediáticas y empíricas, masturbados por su propia decadencia,
ideando proyectos para futuros sustentables,
horas y horas por dinero y estructuras firmes,
rígidas, estables, consecuentes, plausibles.
Vos y yo y ellos, más vivos que nunca en la solitaria soledad
de ese mundo que se cree mejor sin juicio o arte que valga,
todo vacío, llenos de punto y aparte y abrazos apócrifos
y un para siempre perecedero y un te lo juro enmascarado.
Decidí por mi, dame la tristeza que merezco, eso es lo que querés
y de eso te contagias; de esa herida perenne, de ese beso placebo.
Saca pecho por tu libertad ganada, creete ese invento hecho de razón,
andate a la mierda cuando quieras, yo me di cuenta que no hace falta irse
a ningún lugar para morder el fango de la inexistencia, pero que más da,
salta, salta, dale, a eso ibas, de tanto estar dentro, querés estar fuera.
No te olvides que la realidad acontece más allá de los bonitos sueños
que de tanta luz parecen el cielo, pero nada, pensá en la verdad.
Pensá bien... Después decime vos, nuevo optimista,
qué vivir no se enfrasca en el dolor.

# ¿QUIÉN SABE? #

# ¿QUIÉN SABE? #

Descansemos del futuro,
empecemos por el día.
Devoremos el fruto,
si es prohibido, mejor.
Acá, verás, todo es aterrador,
la calle es vida y muerte
que se entrelaza,
que sucumbe y espanta,
que alimenta y confluye.
Sabrás de la sorpresa
a la vuelta de la esquina,
sabrás que dentro de los escaparates
todo parece más brillante,
pero si cae el telón antes de tiempo
la gente no aplaude sino que
bulle de rabia encarnizada.
Aunque nadie se detenga,
casi todos se estancan,
cuando el cielo se cae, miran atónitos
y si el infierno crece desde sus fauces,
tragan el fuego, incineran sus almas
y humo y cenizas son sus restos.
Después de todo nos da lo mismo,
No importa, no importa
hay que seguir y seguir,
nos dicen.
De eso se trata el vivir,
perseverar y perseverar
nos dicen, pero...
¿Quién sabe?

# EL VIENTO FRÍO DEL ABISMO #

# EL VIENTO FRÍO DEL ABISMO #

Quiero cumplir el sueño de mi mundo,
pero mi mundo es oscuro.
Sus ventanas lloran niebla
y sus días son diáfanos.
Nadie habita mucho tiempo allí,
la gente está de paso,
son pasajeros que dejan sus
estigmas y virtudes,
algunas sonrisas, algunos calores
y aunque disfrutan de la estadía,
finalmente toman la decisión
de partir, siempre es lo mejor,
irse bien lejos, llamar al olvido
como quien cierra una puerta
y destina su vida a otros albores.
Mi mundo sigue donde había quedado,
ahí, tendido, ahí, execrable,
ahí, desprevenido, ahí, fantasma.
Yo sigo en él, soy él,
trastabillo y ruedo,
me precipito y caigo,
caigo,caigo y descubro
el frío viento del abismo
y quizás, en ese instante,
cuando el corazón se detiene,
nada parece importar tanto,
sólo el viento frío del abismo
ocupa todo el universo
y se siente bien.
(El viento frío del abismo
tal vez es en verdad
la mejoría de la muerte.)

Quisiera ser yo también

pasajero de mi mundo

para no caer con él.

# SOLEMNE #

# SOLEMNE #

Renacerá la herida solemne
(la existencia misma)
que de un tiempo a esta parte
nos maltrae entre días muertos
y apuestas a la duda.
Las tumbas se cavan lentamente
y siempre ante nuestros ojos.
Plantamos crisantemos y
sonreímos, no queda nada mejor.
Nos eludimos como podemos
y entre los abismos
boqueamos hacia el cielo
para respirar una bocanada
de consuelo, pero claro,
siempre está el riesgo
de que como un traidor nos asfixie.
Qué es lo que hacés vos te preguntarán,
cómo cambias el mundo.
Empezando por el mío para
llegar al de los demás, diré,
con el tañer de las palabras
dentro del bolsillo
y con la idea inscripta en la conciencia
de que si así no fuera
entregaría la vida de mi vida
al naufragar de los mares del infierno,
al fuego rey de la ceniza,
al silencio efímero que nombra el vacío,
a la nada que me persigue
y me hiere de un abrazo.

# TU MISMO #

# TU MISMO #

Tu mismo, me digo, tu mismo.
Hacé lo que sabés,
un trago, un verso y a la mierda
como si en un guiño burlases a quien burla
y te sacaras de encima los clavos y la cruz
o tomá un libro y que la vida se transporte
a otro sitio desesperado y enclenque
tan lejos y tan cerca del tuyo
y si, si suena a paradoja, mejor.
Allí te verás contigo
y desentenderás lo entendido
como quien adivina las respuestas
sin comprender las preguntas.
Tu mismo, me digo, tu mismo,
sin llamar la atención,
callando la parafernalia,
despacio,
despacio,
subyugando al ruido y sus ojos,
perpetrando la puerta profunda,
despacio,
despacio
al sueño
despierto,
a la magia
dormida,
despacio,
despacio
y en silencio
gritá a voces.

# ENTENDIMIENTOS IV #

# ENTENDIMIENTOS IV #

El miedo es insoslayable
cuando quiero asomarme
por la cerradura de lo venidero,
me veo lejos del hoy
y cada vez más prolífico
de versos ínsipidos,
campante bajo un cielo sin dios
y agitado en un sueño fundido
con los embistes de la lontananza.
Allá, en su refugio de escombros
y borrones las huellas a flor de hiel
todavía resucitan con la vigencia
que les da la eternidad de la memoria,
yo no lo creo, pero si, ahí están
y es que somos palabrería del valor
que nos damos y vendemos,
queremos alimentar con consejos y desdichas,
pero somos hambre en nuestro propio laberinto,
así se deshilacha nuestro cordel de cordura
y todo se vuelve más y más corriente,
más irrelevante, más esporádico,
perdemos interés y templanza,
la vida prosigue con su paso ligero
y con torpe sabiduría o
raciocinio desesperado
la dejamos ir especulando
sobre si eso es lo mejor para los dos.

# BIEN LEJOS #

 # BIEN LEJOS #

Te daré la soledad de un barrio sórdido

y la nebulosa de todas mis convicciones,

adjuntaré versos kamikazes y oprobios 

con puntas de flecha en sal,

Te daré mil razones injustas

y lúgubres sonrisas de venganza,

una verdadera lágrima de infierno

y la conjunción del caos y el fin,

borraré tu existir clavado en mi costado,

escribiré sobre tu obsolescencia,

sobre tu imprudencia desvergonzada;

mi pálido rostro insomne no será

más que tu bandido reflejo,

mi noción de tiempo esclarecerá

la maniobra de tus juicios de sangre.

Te llevaré lejos, bien lejos de la vida

que me sirve, que le sirve a ese mundo

que vive y vive como si en ti mismo no fueras nada,

te llevaré lejos, bien lejos de la vida,

te llevaré muerte a tu muerte,

sin exequias ni nada parecido.

# HONDURA III #

# HONDURA III #

Quiero dejarlo ir,
¿a qué?
a todo.
Develo una tonelada de enigmas
por una respuesta, una verdad
y un dia sin ocaso.
O que se hunda lo probable,
lo certero, lo inevitable,
esa daga.
Ya está bien tanto laberinto,
tanto borrón y muerte nueva,
tanta pendiente, tanto mundo;
tanto de nosotros,
quiero dejarlos ir,
¿a quién?
a todos.
Esputo unos versos enfermos
por un cencerro, una chispa
y un candelabro.
Así cantaré mi llamado,
iluminaré mi oscuridad,
allí nos veremos o no,
¿quién sabe?
se que el infierno tiene
un subsuelo,
se que el cielo ya no
podrá ser lo que era.
Eso es todo lo que se,
ya ofrecí lo que tengo,
no queda nada más,
las puertas están abiertas,
váyanse y no miren hacia atrás.

# EL VASO DEL DESAHOGO #

# EL VASO DEL DESAHOGO #

Durante el sol que no amanece
o por la noche que se esconde
bebemos del vaso del desahogo,
que es el beso funcional para la soledad
o para el convite de la alegría.
Entre brindis y brindis todo sirve,
todo da igual, todo sobrevive
para morir en la tragedia
o para renacer para siempre
en los albores de la resaca.
Botellas o lastres o alas
se acumulan en las horas
que de la vida se escapan
y hacen tiempo en el hueco
de la risa o el desespero.
Nosotros, nada más
que carne pensante y putrefacta,
obviamos el resultado,
y bebemos y bebemos
entre humos de la noche
y fríos suburbanos,
logramos así escondernos y liberarnos,
dejar el mundo fuera por un instante,
envenenarnos o embelesarnos
y así jurarnos vivos en la ceguera
del cuerpo y los sentidos
demostrando que la demencia
también es un camino
y que la razón es simplemente
un punto de vista.

# SONRISA ESPEJO #

# SONRISA ESPEJO #

Una sonrisa cuajada se posa
en la ventana de la noche
como un relámpago lúgubre
y yo la observo asediado
y vencido dentro del cepo
de la oscuridad solitaria.
Se ilumina en un instante
la habitación y el vacío
rodea los muebles y la cama,
descubro un mundo silencioso
que quiere gritar y gritar,
yo soy parte de ese mundo
pero el no es parte de mi.
Estoy cercado entre las paredes,
el universo arde dentro mío,
sólo conservo mi alma intacta,
lo demás vuela, se desgasta,
la vida se endurece sin corazón,
se clava en el insomnio,
la sonrisa quebrada está alborotada,
allí, colgada de su reir
displicente y eufórico,
se tambalea, pero no sucumbe,
es fría como un témpano, pero crepita,
se sacude consternada, pero brilla,
parece alborozada, pero tiembla,
quizás es un espejo
o lo que muestro de mi.