# ABISMO #

 

# ABISMO #

Huyó el tiempo como en una ráfaga,
un cross en la quijada, la sangre por el suelo.
La lluvia tormentosa no limpió la vereda,
por las grietas del asfalto cuela el derrame
formando venas incesantes que laten
al rojo vivo, clamando que todo acabe,
que cierren las puertas del cielo,
que la tierra se engulla a si mismo,
que el fin al fin se precipite
sobre santos y pecadores,
sobre incrédulos y nihilistas,
sobre los que hasta el último segundo
lo desmintieron, que decían que eso
no 
podía
ser
y sobre los que siempre lo supieron
y que no dijeron nada porque 
eran 
locuras 
suyas,
espectros del miedo,
paranoias latentes, silencios incómodos,
recorridos de la mente que se supone
que no tienen salida, ni sentido.

El abismo es todo oídos.
El abismo se ríe.

El abismo avanza
y se traga al precipicio.

# NOCIÓN DE TIEMPO #

# NOCIÓN DE TIEMPO #

Vagas nociones del tiempo
se pierden en la inapelable
continuidad de los días.
Año tras año,
paso por paso
(como en un suspiro),
sin saber ni abarcar
qué tan llenas
o tan vacías,
tal que los
confines existenciales,
llevamos
las
manos.
Por lo propio,
soy indulgente
y
sigo.

# LA PUERTA #

# LA PUERTA #

Te espero coronado de ansiedad,
sigo tu recorrido, pregunto los plazos.
Te saboreo en la mente, te adoro sin verte.
Construyo un mundo eterno a tu lado
(me engaño, como en el amor,
sobre tu obsolescencia programada).
Sueño tu llegada, despierto y dormido.
Sos el acontecimiento del día
y de los que vendrán(cuando te tenga).
Te creo único, ¿me crees?,
se que sentís, ¿y pensás?
A estás altura ya debés
saber todo de mi, ¿te elegí?
¿O
me
elegiste?
Suena el timbre,
dopamina y sobresalto,
baja el ansia,
te recibo metido en mi sonrisa.
Tan perfecto, te desenvuelvo,
sos mío tal que yo tuyo.
Nos sincronizamos,
nos programamos,
somos complementarios.
Sos mis secretos,
sos la máscara que nadie ve,
sos más verdad que yo.
Te tengo, me tenés,
nos tenemos.

Y cuando te asimilo
como parte de mi todo,
tarde entiendo que sos
la puerta hacia un mundo
de
más
consumos.

# PERSONAS BONSÁIS #

# PERSONAS BONSÁIS #

Están por todos lados,

aunque no las quieras ver.

Quieren imitar, pero no son.

Quieren aspirar, pero no llegan.

Las raíces limitadas por el contenedor,

enjauladas en esquemas de

subsistencia económica,

mientras la noria gira imperecedera

en su limbo de llegar o no llegar

  a fin de mes o a fin de día.

Pisoteadas por la inteligencia artificial,

obsoletas del mercado empresarial,

damnificadas del daño colateral,

estadísticas que tienen que existir.

No ser olvidadas es la utopía que perdieron.

Quieren imitar,

pero no son.

Quieren aspirar,

pero no llegan.

Son necesarias,
sin embargo.

Son útiles, hambrientas, ausentes, imprecisas y fantasmas.

Facultadas para ser raquíticas en sus pensamientos (y sueños)

y como toda buena mayoría, hija insana del impío capital,

son la base perfecta para que los otros pocos sean lo que son.

# OBTUSOS SINIESTROS #

# OBTUSOS SINIESTROS #

Desde el llamado del silencio
las ruinas quieren ser cimiento,
el postrero almanaque inventa
un día más cada vez,
la piel no se entrega al sol
del húmedo mediodía,
todo ser nocturno cruza
a tientas tarareando en voz baja
alboradas salvajes,
no sopla el aire por
no querer ser vendaval,
se hacen añicos los muelles
del amor en la cama,
esa mosca se deja aplaudir
por las manos de la muerte,
ese columpio se precipita por
no agitar el viento en su vaiven,
tu boca aprieta los dientes,
contiene el aliento y la palabra,
tus ojos lloran sin parpadear,
quieren velar el fin de la esperanza,
anunciar tímido el nuevo comienzo,
de soslayo y distraído,
para que nadie se entere,
para que no tronen las campanadas
de los obtusos siniestros
que hacen alarde de
todo
lo
que
pueden
(y quieren)
destruir.

# EN/SERES #

# EN/SERES #

Mal habidos en pueblos etéreos,

durmientes, no insomnes,

contiguos del asfalto

surcando los semáforos tal que el cementerio,

expuestos en los escaparates

dejándose mirar, 

enseres invaluables,

sacrílegos de la libertad, 

dignos de la fila para el paraíso

con menciones de honor.

Totales en sus dichos, 

impíos, reyes del sol,

A veces juraría que les llueve

pero aunque se nublen sus rostros

cumplen a gusto,

aman su rol,

vitorean su estirpe,

idolatran a la bestia
que los maquina

y son todos 

tan felices

con una 

sonrisa

que 

no 

se 

entiende.

# EL FIN (día tres) #

# EL FIN (día tres) #

Sudor frío que moja hasta el infierno de los rincones maltrechos de su cabeza, sus piernas como relámpagos se agitan por el llano asfalto gris y un patrullero bruto a su caza no ofrece concesión.
¿Será él el culpable o el sistema o su infancia o la raÍz de todos los males o todo o nada? Los jueces juzgan según su bolsillo y su filo impasible en la mirada, qué les va importar si sos hambre y frío por la noche, qué les va a importar si esa mañana de tormenta te clavaron a fuego el odio en la espalda como si fuera un demonio que siempre tuviste que llevar a cuestas. Qué les va a importar si sos culpable o inocente, qué les va a importar si sos
vivo
o
muerto.

Se escucha un tiro, quizás al aire, quizás a la cabeza. Pero él es torbellino que no se detiene, corre o vuela, el viento arrastra el ulular de las sirenas policías que poco saben de encantamiento y amor. Ahora es araña que trepa por un edificio en ruinas, sube y sube como queriendo tocar el cielo con las manos. Se escucha otro tiro y este fue al corazón, pero como que a uno le llega el momento en que ya ni eso le queda, la herida fue leve.

Llegó a la terraza vestida de escombros y soledad, el salto al techo contiguo es imposible, a lo lejos pero cerca se escucha el traqueteo de pasos armados, en su boca gusto a metal y a amargor. No hay futuro posible, el cielo no se deja abrazar por sus dedos ansiosos, los pies que acechan se hacen más pesados y ruidosos.
Mira el abismo a sus pies, mejor morir que volver a la cárcel, la caída se ve infalible y mortífera, la voz de alto ya se escucha en sus oídos. Siente miedo otra vez, da un paso y toca la orilla del hormigón. Es un momento único, es preciso y eterno, no cualquiera tiene el saber de morir de un instante a otro, le encuentra cierta gracia y se hunde en el cinismo, lo rodean, el miedo gana y se paraliza. Es reducido a golpes, más de la mitad innecesarios, su mirada queda borrosa y su rostro magullado. Mancha el patrullero con sangre, esa es su pequeña venganza, los vigilantes charlan y ríen a propósito de su tontería de querer ser libre. Él calla y espera. Sus muñecas escuálidas quieren deslizarse entre las esposas, pero esta vez no hay forma, están hinchadas de tanto golpe. Mientras escucha las burlas, él calla y espera, ya listo para volver a empezar.
En el fondo de su mente,
más libre que nadie,
ya planea su
próxima
huída.

# EL MIEDO (día dos) #

# EL MIEDO (día dos) #

La libertad, la pulsión del viento
que pega en su cara, el humo
que entra y sale, pitadas hambrientas
y miedo, miedo siempre, miedo a la policía, miedo a los golpes, miedo a los barrotes, miedo al silencio que habita tras ellos,
miedo
siempre.

La ciudad duerme el sueño que él jamás conciliará, por la mañana hasta parece que hay algo de esperanza para todos, incluso para un convicto. Recorre calles semi vacías,
mira las bolsas de basura,
encuentra algún festín y harapos,
desayuna sobras,
se viste de alguien. Ladrillo a ladrillo,
casi sin querer, construye un futuro en algún lugar, imagina amor y tranquilidad, un borrón para el pasado y ojos que ya no lo asedian más. Un murmullo que es casi una risa, quizás una compañía,
quizás un abrazo.
Un vagabundo lo saluda y le pide una moneda, un perro pasa junto a él y no le ladra, está solo pero no tanto, es un habitante, una persona normal, trata de convencerse, respira profundo, mira al cielo y se pregunta ¿por qué no?

La respuesta no se hace esperar,
por la esquina dobla un patrullero,
y si. Siempre,
miedo
siempre.

# LA HUÍDA(día uno) #

# LA HUÍDA #

-  Día uno -

Corrió certero y más rápido que la pila de calendarios que le quedan por cumplir, bautizó la huída en un descuido de los vigilantes, sus muñecas finas deslizaron por entre las esposas. Desde la infancia pudo escaparse de esas novias castigadoras alegando delgadez o malcomer.
La oscuridad fue su manto camuflaje,
las estrellas lo guiaron por el descampado, atravesó los charcos y patinó por el moho, se fue más lejos que su alma alguna vez,
dio bocanadas de aire como si no fuera gratis y por si lo volvían a atrapar.
Respirar tras los muros de cemento y las rejas de metal llenan de herrumbre los huesos, de cal el tiempo, de cieno la vida. Hace frío en los pies descalzos y cuajados,  su destino no tiene nombre, su hogar no tiene lugar,

¿hay algo de mundo para él?

Un vagabundo sin reloj, ya sordo de las sirenas que lo quieren cazar, si no las imagina todo el tiempo las siente durante la siesta endeble con un ojo monitor entre abierto. Hace años que no sueña, ahora menos. Pasó la noche y el sol salió sin moraleja, día uno con vida pensó, encontró un pucho en el suelo, por ahora la urgencia es más sencilla y humana, pedir el fuego y nublar sus ojos y su mente
con
el
humo
de
un
cigarrillo.

# EL HOMBRE COLORIDO #

# EL HOMBRE COLORIDO #

El hombre colorido prefiere el color azul,
se queja de los que se quejan y
asegura que todo tiempo pasado
fue mejor.
Prefiere la emboscada ideológica y
 la represión a la revolución, bajo su puente nunca pasa demasiada agua y no se equivoca aunque esté equivocado. Quiere mirar todo, es avizor y plaga, ama dar cuenta de su razón irracional, construye su odio desde el miedo y la intolerancia.

Predicador de supercherías, héroe cotidiano y autorreferencial.

El hombre colorido adora el arco iris sólo si está de moda, sólo por tener de qué hablar. Se nutre del absurdo, de la foto frente al espejo, de su piel de Narciso, del fracaso ajeno, de la pena que da y no siente. Dice lo que hay que decir cuando nadie quiere oirlo, está de más y no le importa, sonríe por demás con una mueca grotesca y cínica.

Prolífico de la autocompasión,
del "algo habrán hecho",
de la rutina diaria de la estupidez.

¿Y qué podemos hacer contra él?

No ser como el hombre colorido
es un buen comienzo.

# JOSÉ, EL DE LA QUIMERA #

# JOSÉ, EL DE LA QUIMERA #

De donde nació la muerte
surgimos nosotros,
con menos que nada
en el estante
y un desvelo de muchas
noches inciertas
que no llegan a amanecer.
Damos la vida en cada paso
y las huellas que dejamos
temen perderse en el olvido.
Cuando nos percatamos
que teníamos los hilos
sobre nuestras cabezas,
ya era tarde,
ya eramos danzarines grotescos,
ya eramos pertrechos mandados,
ya eramos serviles de un poder
inoculado
en algún
tiempo remoto.
Nos dieron las instituciones,
los establecimientos
y lo establecido,
la cultura y las baratijas,
el billete en la cabeza,
los momentos para el amor
y la caída profunda del después.
Nos hicieron creer que nos dieron
más de lo que nosotros dimos.
Ahí perdimos. Nos rendimos.
José, el de la quimera,
en un estrago de melancolía,
miró el panorama,
dobló hacia la izquierda
y se adentró en el laberinto
oscuro de la más vieja
utopía
de
revolución,
ojalá me deje
un espacio
junto
a
él.

# FANTASMA DEL ESPACIO #

# FANTASMA DEL ESPACIO #

Habita en la sombra que nadie mira
y en el resplandor que se despliega
en el cruce de miradas cómplices.
Nunca da vueltos pero tampoco
se queda con nada.
Hace su mejor jugada
en el tiempo de descuento,
desborda por izquierda,
lanza un centro fulminante
a la cabeza del goleador
y así inmortaliza su historia.
Es melodioso y rústico,
candido y desdichado.
Una vez escribió una canción
y ya no pudo detenerse jamás.
Vino de lejos y ahora
está siempre cerca.
Dicen que se alimenta de luciérnagas
y de restos de vasos de cerveza
que la gente del apuro
no llega a terminar.
Cuentan que salió de una pesadilla
para meterse en un sueño posible,
o de una utopía endeble
para hacerse fuerte en la realidad.
En verdad,
nadie sabe a ciencia cierta
quien es
ni porqué no deja huellas
al pisar.
Quizás es un estadío del tiempo,
una pancarta vieja rezando
el slogan de una causa perdida
o un ser omnipotente que dejó de ser dios
para fundirse a fuego con el humano,
una cuchara tibia de nada,
una voz que murmulla tonterías,
quizás no es nadie
quizás es un fantasma del espacio
que quiere
saber
de
nosotros.

# INNECESARIOS #

 # INNECESARIOS #

Un atisbo de nosotros
edulcorado en el espejo,
una muestra gratis
que se esfuma
en un vistazo.
El diario íntimo
ahora es público,
el secreto profundo
grita ser expuesto.
Nos seguimos y perseguimos,
porque siempre hay algo para
comprar, porque nunca está bien
estar solo, porque quién sabe,
por si acaso.
Son nuevos caminos,
no sirve aislarse.
No tenés que quedar atrás,
la vida vuela, sus alas son redes
que te abrazan o te expulsan.
Si nadie ve lo que hacés
quizás en verdad
no exista
aquello
o vos.

¿Ese es el miedo?
ser intrascendente o
que de un tiempo a esta parte
te olviden y te releguen
al rincón más latente de la nada,
que tu voz sea irrelevante,
un murmullo vacuo devorado
poco a poco por el silencio.

Que simplemente
no
te
necesiten.
¿Por eso hablás de todo?
¿Por eso siempre tenés algo que decir?
¿Por eso crees que sos atinado?
¿Por eso querés estar en todos lados?

Si, por eso.

porque aunque quieras,
no
te
necesitan.

# BÁRBAROS #

# BÁRBAROS #

Ciertos bárbaros feroces
que hacen de su sexo un culto,
que se apropian del lenguaje
y del correcto pensar
se apagan ante el resplandor
de las voces que los incordian.
Ya no serán dueños, sino iguales,
bajarán de esa nube jerarca y
se lameran entre ellos
(con ridícula lascivia)las heridas
como sangüijuelas atiborradas
de sangre infecta
y de títulos perdidos.
Sufrirán la ignominia
que desde tiempos
inmemoriales pregonaron
y se quedarán adorando
los ornamentos polvorientos
de una costumbre caduca
que sólo pretendió
(a lo largo de la historia)
enarbolar un ideal
patriarcal y perverso.

Espero sean confinados
en un rincón oscuro,
ojalá
asfixiante,
ojalá
húmedo,
ojalá
mortuorio.

# LA LLUVIA CAER #

# LA LLUVIA CAER #

Hace mucho que no veo la lluvia caer,
esa tontería de clavarse en el tiempo,
ese instante de quedarse estaqueado
y con la mirada neutra-perdida.
Hace mucho que no veo la lluvia caer
¿porque estuve lejos de acá o de dónde?
porque nada es conveniente,
porque la vida es así besando el tiempo.
Hace mucho que no veo la lluvia caer,
el cielo se abrazó a lo intrascendente
o simplemente nunca levanté la mirada,
la historia llora, pero nunca llueve,
las horas corren, miro desde lejos.
Hace mucho que no veo la lluvia caer
y quizás no vale nada ni nadie,
el sentido no depende de eso,
al sol ni lo recuerdo.

Hace mucho que no veo la lluvia caer,
por algo será, me sobra a esta altura,
hace mucho que no veo la lluvia caer,
no la echo en falta, ni ella a mi.

No la necesito
y si fuera que si,

ella no me necesitaría
porque jugamos el juego,

y no queremos nunca

que termine la partida.

# ASÍ DE LA TIERRA COMO DEL CIELO #

# ASÍ DE LA TIERRA COMO DEL CIELO #

Un fuego se apaga dentro
de la oscuridad de una urna
y todo el frío de la incertidumbre
parece estar bien,
la quietud impávida
de la resignación marca la agenda.
A donde vamos ya no hay sitio,
ya no cabe un alma
en el corazón del futuro
a menos que puedas financiar
tu posición en pos del
desahucio de los que no tienen
ya nada por ganar.
El bullicio manda,
tormentas de información
pasean a los pasajeros avizores
que siempre creen
estar a la orden del día
con verdades que en verdad
son de perogrullo.
Y no queda otra alternativa
que reir y reir hasta que los
dientes se bañen en sangre,
hasta que el cinismo
derrumbe todo límite,
hasta que el bien no
se distinga del mal,
hasta que el dolor sea
parte del juego,
hasta que los detractores
activen la utopía insaciable,
hasta que el infierno,
después de todo,
sea el último lugar seguro
donde podamos refugiarnos
así de la tierra como del cielo.

# HARAKIRI #

# HARAKIRI #

Fulgura un alma a la luz de la noche
en un caos de silencios y soledades,
a veces lo que toca no se elige,
lo imprevisible destroza
ese castillo de naipes conquistado.
No hay lazos de sangre que valgan,
somos todos un puñado de desconocidos
que buscan el amor tal que la suerte,
a tientas y difusos a sabiendas
que en el ajedrez somos peones
en la primera línea de fuego.
Y de ese fuego estamos hechos como
si no hubiese otra idea que arder
cada vez más fuerte hasta
el instante del apagón eterno.
De cabeza al abismo,
un vuelo nocturno hacia la nada,
siempre seguros de apariencia
entre el frio de los malos augurios
que nos echan las cartas sin titubear.
Una bala nos vigila la espalda,
un reloj nos cuenta
que somos transitorios,
quien escucha las plegarias
reparte destinos inciertos
con rapaz conveniencia.
Pasajeros y espectadores
tomamos o dejamos todo,
blandimos la espada de la entereza
cual fierro caliente
y nos defendemos de lo
invisible y de lo material
con la ceguera del recien nacido,
y todo es confuso,
extraño y desesperante
y al final
apenas distinguimos
si los que hicimos fue
un
harakiri
o
un
homicidio.

# LA RUPTURA DE LA RAZÓN #

# LA RUPTURA DE LA RAZÓN #

Todo es una pesadilla,

una elucubración inmoral.

El aborto clandestino no

mata mujeres de bajos recursos.

Todo es una pesadilla,

una geografía inexistente.

La policía no asesina inocentes

en su ansia de autoridad.

Todo es una pesadilla,

un chantaje subversivo.

Las empresas no sorben

a placer las venas del trabajador.

Todo es una pesadilla,

un cuento basado en hechos irreales.

Los jubilados no son desechos

humanos que esperan la muerte.

Todo es una pesadilla, 

un alboroto inconsistente.

Los empresarios ya tienen

demasiado dinero, no van a robar.

Todo es una pesadilla,

una esquizofrénica confusión.

Si les pasó eso es porque

algo habrán hecho.

Todo es una pesadilla, 

un bullicio infeccioso.

El pobre es pobre porque quiere.

Todo es una pesadilla,

una ruptura de la razón.

Y a los que digan lo contrario

les explotará la bomba

o el tiro en la cabeza

que los

haga

despertar.

# EL SUEÑO DE LA RAZÓN #

# EL SUEÑO DE LA RAZÓN #

Las raíces nos hablan del tiempo, 
de las historias que urdimos
con mejor o peor fin
(que puede ser comienzo).
Somos fieles al cambio y también
a la inexorable estoicidad
que sembramos endebles
y es que el mundo nos marca el ritmo
con su viento en contra y su papeleo invulnerable.
Cruzamos de vereda sin mirar a los lados 
porque ya hemos soñado con el impacto 
antes de que nos arrastre por el llano cemento,
sentimos su aliento en la nuca
como beso de una hoguera
que mantiene el otoño plácido
incautado entre cerillas usadas 
y restos de comida putrefacta.
No hay pesimismo, hay realidad
y unos pies que se destajan por andar 
o huir a paso ligero sin dejar huella ni relato
siempre lejos de la ridícula pantomima divina, 
de la concepción moral  arcaica de la humanidad
y de la pútrida bandida jurisdicción donde todos 
son dueños de aquellos nosotros que tenemos 
la obligación de permanecer en silencio.

# ¿CON QUÉ SUEÑAN? #

# ¿CON QUÉ SUEÑAN? #

Una bala de goma sueña con ser de plomo
y conquistar el ojo y la carne
del prójimo enemigo,
una tonfa sueña con ser de hierro
y desquebrajar los huesos
y el alma del inconforme desesperado,
un escudo antidisturbios sueña con ser protección inquebrantable de la poderosa democracia que se alimenta de sus hijos jóvenes y viejos,
desahuciados y famélicos,
una emisión televisiva y parcial
sueña con sembrar opinión
y cosechar votos
y lo consigue
y disfruta su fantasía prefabricada.

La diferencia está en qué defienden ellos
y qué defendemos nosotros.

La lluvia de piedras, intifada que no cesa, es la pesadilla de los armados opresores, la sangre que goteará por hoy será de ellos, no habrá piedad para los caníbales traidores.

Puede que a fuerza de gases lacrimógenos, de camiones  hidrantes, de tiros, persecuciones y detenciones el pueblo se repliegue pero soñará cada día más vivo y despierto con la victoria definitiva.
Las huellas en la historia son de fuego
y si algo ha de explotar,
Será ese futuro nebuloso que nos quieren imponer a viva voz de mando sádica, inhumana y carnicera.

La diferencia está en qué defienden ellos
y qué defendemos nosotros