# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #

# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #

Quería dejar un comentario en un blog
a propósito de un poema de Bukowski:
"Tirás de un hilo, se mueve una marioneta."
Algo así como: siempre tan genial Charles,
nuestro poeta maldito o quizás algo más elaborado:
Lúgubre poema de Charles con un sublime final
que me dejó preguntándome, ¿qué hecho romperá mi amor?
¿qué fundamento de arena? ¿qué causa?
¿qué perderé primero, aquello o todo lo demás?
Luego de escribir una mezcla de ambos,
Un cartel me dijo:
"para dejar un comentario demuestra que no eres un robot."
y un extraño código apareció debajo, algo así como:
1yestre o 23antryp o 309smencec,
pedía que copiara una mierda sin sentido
para demostrar que no era un robot,
qué ironía ridícula o que puta razón tiene, pensé entre risas,
así que lo reprodujé al pie de la letra,
pero no, no había caso, aunque lo intentara repetidas veces,
la respuesta era la misma:
"Inténtelo de nuevo,para dejar un comentario
demuestra que no eres un robot."
Arrojé la computadora contra el suelo,
un robot no haría esto dije con la mirada altanera.
Sin embargo, mi comentario seguía sin aparecer y lo más
bochornoso era que aquel poema había sido comentado
por decenas de personas.
Tal vez, después de todo,
si soy un robot
y mi vida un gran engaño
y Bukowski un puto bromista,
aunque nada tuviera que ver.

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #

Todo está en su justo lugar
aunque no hablemos de precisiones,
cada renglón con su punto final,
toda construcción, perfecta,
las bases fijadas como siempre.
Mis manos, sin embargo, se pierden,
no alcanzan nada, apenas si se hallan
entre ellas para abrigarse,
no se por qué mis pies desandan
los caminos ya recorridos,
repasan cada trompicón,
vuelven al abismo,
vuelven al temor.
Mis ojos recorren nerviosos
el entorno y no asimilan
la oscuridad vigente del silencio,
revolotean entre el llanto tímido
y la ceguera terminal, se llenan de polvo
y de cosas que mejor no nombrar
¿Qué dice mi cabeza?
nada, sólo abre una puerta
que lleva a la salida del sueño,
no quiere encerrarse en si misma,
no quiere reparar en las visiones
que minan sus pensamientos.
Y el pecho, ya solitario, queda enclenque,
sin saber cómo actuar,
ensimismado en sentimientos difusos
y desprovisto de comprensión
frente a las mínimas locuras,
no puede cerciorarse de nada en particular,
todas sus funciones se desconectan,
ya no late como quimera inquieta,
toda el fulgor que una vez supo
acometer queda apagado, gris;
y es que todo lo demás,
(quizás el hombre,
quizás el mundo)
sigue en su justo lugar,
las estructuras estables
supuran el veneno,
el orden exacerbado
desarma el alma
y ancla el cuerpo.
Cuando todo, absolutamente todo,
queda dicho y hecho,
no hay desarrollo posible,
no hay simiente en la piel,
no hay coraza que proteja,
sólo queda una vida desvencijada
y arrojada en un rincón,
entregada a un sin sentido inexpugnable.

# MI ÚLTIMA ESPERANZA #

# MI ÚLTIMA ESPERANZA #

Y es que no, no hay otra manera.
el corazón clavado en la pared,
la voz afónica de tanto escrúpulo,
la sangre ardiendo frenética,
dejando todo como si fuera mucho
y creyendo, que al fin y al cabo,
de algo sirven las palabras,
no hay más razones para lanzarse
al vacío, eso creo yo,
bastan los papeles escritos
como aureola y viento,
basta el brillo del verso
en la mirada cansada,
basta explicar y entender,
decir para hacer,
nacer y morir sin rendirse,
desvelarse en la noche
para despertar el día
que yace aprisionado
en los ojos que han sido cegados
por un manto de distracción mundana
y un maestro titiritero
que no hace más que
disponer vidas sin vuelo,
y es que no, no hay otra manera.
Esta es toda mi sencillez enredada,
todo mi mundo despedazado,
mi última esperanza.